Ann S.
Все удаляется, как хлам. Как сор, как горизонт.
Как ночь в окне, с проемом рам, затянутый ремонт.
Как мысль о хлебе. В "Ворде" файл. В фальшивой накладной
Цифирь. Москит. Февраль. Январь. Вчерашний выходной.
Зачеркнут день в календаре. Лист вырван дневника.
Залп канониров на заре, чтоб бить наверняка.
Застыл от колокола звук, и онемел язык.
И сколько б ни было разлук, так к ним и не привык.
Дома притихли и, кольцом живот горы обняв,
Спят... cпят святоша с подлецом. Спит горький запах трав.

Все, что мешает на столе, что застилает свет:
До темноты предать земле, в отходы прошлых лет.
Все удалить остатки дней, сослать в Сибирь тайком.
С тяжелой связкою ключей забыться над замком.
Забросить все свои дела, коль проку нет от дел.
Я верил: Золушкой была, над строчками корпел.
Писал письмо неделю, год  - в туманный Альбион.
Не понимая:  там живет - не ты, не та, а клон.
Тлен проступает сквозь туман обносками речей,
Чтоб в преждевременный обман поверить горячей!

Бесшумно бродят по ночам: то рыцарь, то монах.
Но свет от факелов зачах, его задул твой страх.
Скользящей тенью с мостовой, перебежав за дом,
Ты как Оливер, над пустой похлебкой: в горле - ком.
Сквозь этот уровень пройдя, вдруг выбросит в реал.
Там, ощущая шум дождя,  ты понял, что ты ждал!
Ты ждал, чтоб ливень тяжесть смыл, вкус ветра на губах,
В обрывках речи - внятный смысл, просветы в облаках.
Чтоб бред не слушать, не молчать, не подражать словам.
Чтоб королевскую печать  навек оставить вам.