Монолог седьмой.

Анне Васильевой.

Вот уж с лишним двадцать лет
Я плюю на белый свет.
За плечами крылий - нет,
И - не надо. Сигарет
Пачку суну я в карман
И - в дорогу, полупьян
От вина, от новостей,
От ворчания друзей.

Мы живем, как идиоты,
Задыхаясь от зевоты,
Крестим рот и, банку шпротов
Покупая в гастрономе,
Замечаем, что Бетховен -
Автор разных Элоиз -
Шпрот не знал, был глух и лыс.
Рассуждая о природе,
Скуку на людей наводим,
Маясь от безделья, бродим,
Ловим ветер в небесах,
Ищем смысл в пустых словах,
К удивленью, не находим,
Спотыкаемся, плюем
И плохие вина пьем.

Мы исчерпаны, как чаши,
Кто б очистил души наши
От любви к самим себе,
От доверия к судьбе,
От стремления к безделью,
От давленья самомненья,
От пижонства, от кривлянья,
Показухи, излияний
И обильных возлияний.
Впрочем, что там нас спасать -
Мы живем и наплевать!

Всем известно: наше время -
Время полуочумленья,
Время полуотупенья,
Век безумных скоростей,
Порождает поколенья -
Нас - потерянных людей.
Мы - беспомощны, как дети,
Нас скрутила цепь причуд,
Бьют нас те и бьют нас эти,
И за дело, в общем, бьют.
Кстати, друг мой, в наших силах
Переделать этот мир,
Всяк из нас рожден счастливым,
Богом всяк из нас любим.
Только стоит ли чесаться?
Вот в чем, собственно вопрос.
Стоит ли пыхтеть, стараться,
Вдруг прищемят нос иль хвост?
Помня это, мы не дуем
В ус, не чешем плоский лоб,
И вопим мы: "Аллилуйя!
Мир земной и так не плох!"
Если раньше в небо лезли,
Мы предпочитаем твердь.
Исключительно полезно:
Жить, а после - помереть.

Но, однако же, мы сеем,
Пашем, кстати, шею гнем.
Основательно потеем,
Пополняя влагу - пьем.
Ах, как пьем мы! Боже, Боже,
Так не пил до нас никто!
Водка в наших жилах, коже,
В животе, под животом.
Если б только попросили
И бесплатно дали спирт,
Мы б Россию враз пропили,
А затем - пропили мир.

Интеллектом, между прочим,
Наш народ не обделен,
И нередко мы хохочем
Над безумием времен.
Дым мы кольцами пускаем,
Если надо - воем, лаем
И смеемся друг над другом,
Шапку бросивши по кругу.
Но талант наш исчезает,
Увядает интеллект,
Наши души заполняет
Беспредельной скуки снег.
От безделья наши руки
Вновь берутся за стакан,
Отовсюду льются звуки,
Мы пускаемся в канкан.
А по утру с кислой миной
Волочимся в гастроном,
Мама, дайте сыну пива!
Мама, сын ваш болен лбом!

Наши девушки - прелестны!
Курят, стонут без конца,
В лицах их имеет место -
Безразличие лица.
Гримируясь чем-то серым,
Что-то красное жуют
И развязанным манерам
Предпочтенье отдают.
В их глазах тоска такая
И такая пустота,
Что берешь их и ласкаешь -
Просто так.

Из какой, простите, дряни
Извлекли нас, черт возьми,
И зачем, друзья, мы с вами
Месим грязь родной земли?
Почему б нам не исчезнуть
И, покинув этот мир,
Расписать его помпезно,
Как общественный сортир?
Но, увы и ах, как прежде
Мы влачим свой тяжкий крест,
И надежды, что исчезнем,
Никакой, простите, нет-с.

9.5.1985 г.