На них всё приукрасят, вечно врут.

Все говорят красивые слова,

Хоть за глаза смеются и плюют.

На юбилее на покойника похож:

О нём иль хорошо, иль ничего,

Особенно когда в верхушки вхож,

с живым лицом не видно никого -

Сплошные маски. Да привычно так сидят,

И кажется, что к лицам приросли.

Вот интересно, эти люди в масках спят,

Коль светлым днем расстаться не смогли?

А впрочем, что об этом говорить...

Расстройства вам причину укажу.

Вот юбилей - любить иль не любить, -

Но в жизни им черту я провожу.

С той стороны останется кусок

Пути прошедшего, навечно позади.

Не изменить его на волосок

и вновь не пробежать и не пройти.

А впереди до финишной черты

Короче и короче будет путь.

И вот уже не хочешь суеты...

За это тоже трудно упрекнуть.

А жизнь, как спринтер - чем короче путь,

Несется всё быстрее и быстрей.

И с этого пути не повернуть -

Там, впереди, мой новый юбилей...