На очередном переезде между глухими станциями видна молодая поросль сосёнок совсем рядом с путями. Представляешь, как лет через 20 эти деревца разрастутся и встанут стеной. Молодой хвойный лес прикроет зелёной спиной отжившее своё кривостволое косматое старичье.
Но, конечно, такого не будет. В целях безопасности эти сосны через 2-3 года подрубят. Чтобы не подломились и не попадали на пути под ураганным ветром, ставшим частым гостем в Подмосковье.
А вот бы, представь себе, как-нибудь зимним вечером - уже темно - поезд прямо посреди глухого леса сбавляет ход и делает внезапную остановку. Сотни пассажиров открывают окна, не боясь пурги и сквозняка. И протягивают руки, чтобы потрогать сосны. Сильные живые стволы. И ты не жалуешься, что снега намело в купе и задерживаемся теперь минут на пятнадцать, не меньше. Потому что прикоснулся к могучей древней магии и стушевался. Отступил с притихшим дыханием. Потому что на долю секунды на стволах проступили резные лики первых богов, и смоляные слёзы на морщинистых щеках сверкнули в отблесках костра.
А поезд совсем незаметно тронется и наберёт ход. Но ещё долго никто не произнесёт ни слова.