На празднике жизни душе было тихо,
Спокойно, прохладно и грустно почти.
Вокруг плёл восьмёрки огненный вихрь,
Она ж философски стояла вдали.

Кружило бураном, хлестало градом,
Июля блеск да февральская муть,
Шуршало дождём, обняло листопадом,
Но если и тронуло, то лишь чуть-чуть.

То лица, то маски, то снова лица.
То стих, то песня, то буйный пляс
Звали, манили, молили влиться,
Но, видимо, не наступил ещё час.

Вдруг грома удар, огонь ярких молний
Спалив, разметал буйство красок лихих...
Под мерным дождём, нарушавшим безмолвие,
Бродила душа, подбирая живых...