Ты - мой мужчина из нержавеющей стали.
надеюсь, ты счастлив.
иначе меня не стало б.
и чуть меньше, наверное, горьких писем
в руке дрожащей держала.

и чуть раньше, 
должно быть,
тебя теряла
в топком сумраке покрывала.
я тебя уж давно не искала в чердаках
и подвалах.

ты - мужчина из крепкой кожи,
из закалённой боли.
твоё сердце, 
должно быть, 
ни о ком не колет.

позвоню, говоришь, чуть позже.
когда будет связь получше
и времени больше.
и опять где-то странствуешь:
Варшава, Польша.

а я в своём одиноком замке
пандой из плюша и старой ваты
шью на голову третью заплату -
и снова с горки крутой 
на ржавеющих санках.

ты мужчина не мой и совсем далёкий.
варишь супы из пакетов,
гладишь чужие руки
и на работу брюки.
странное вышло лето,
в кедах и длинных дредах,
щедро присыпанное моим диким влюблённым бредом.

ты мужчина. на этом, пожалуй, точка.
ты моё вдохновение.
ну что ж, я вдыхаю сквозь сжатые губы.
я клялась 
не писать тебе больше 
ни слова,
ни строчки.
но так странно не сделать глоток ещё яда,
когда он не губит.