слушай меня, девочка:
здесь не будет правды.
ты виснешь росой на вербовой веточке,
что под ветром к асфальту валится.
никаких вам спасений постапокалипсиса,
к нам даже конец света повернулся задом.

мальчики никогда не возвращаются.
особенно эти, с золотыми волосами.
он там в своём Питере, слышишь,
с чужими взглядами и голосами.
а ты - тут, у края железной крыши.

давай на этот раз без своих ведьминских заклинаний.
слушай меня, деточка:
не будет больше никакой ни весны,
ни лета.
ты погрязла в воспоминаниях.
вот поэтому ты так и ждёшь конца света,
что спасения уже целую зиму не видно.

а мальчик дальше по Невскому.
а тебе, моя фарфоровая,
опять обидно.

и все эти неисполненные обещания
прогоняешь в мыслях по кругу,
взывая к чему-то совсем уж детскому,
и идёшь по городу куда-то к югу.

тебе доктора напели что-то про кровопускания,
полезные расставания
и прелесть эффекта Плацебо.
и каждый всё дёргает
ветку спасительной вербы.

ты не будешь уже, 
слушай, девочка,
не будешь светофорами,
магистралями провожать его на работу.
или тёплыми фразами, словно опорами,
проявлять по утрам заботу.
слушай, девочка:
ты за бортом.