Как-то грустно в тихом доме, 
Топот ног и шум не греет. 
Я молчу, как будто в коме, 
Только лик мой все стареет. 

С каждым годом я не краше, 
Спину ломит не от траха. 
Может быть мое - не наше...
Я опять на грани страха. 

Жизнь проносится, как пуля
Ветер ей дает в три шеи... 
Я рожденный в час июля 
Жалкий оттиск портупеи. 

Может быть? уже не вволю 
Жрать из сраного корыта... 
Может быть, я пропил долю 
Чернью смешанного быта...