С небом синим перебой, В декабре мой город куцый. Дни плетутся без просвета, На весне стоит печать. Наблюдаю за собой: Я хотел бы обмануться, Чтобы знание предмета Не умножило печаль.
Скребёт поэт сусеки по ночам, От ностальгии жалостно урча, Хоть сед и лыс, а всё ему неймётся. Пусть где-то рядом тянутся бои, А у него в душе бои свои, Со скрипом тянет лямку полководца.
А пожары голубые Лижут даль по горизонту. И ложатся боком тени На заборы и стога. Приснопамятные были, Бытия размытый контур... Я - Евтерпы вечный пленник, На Руси нас до фига.