Хрупкость всего, что осталось, возводишь на максимум,
               Все действия и слова - все в прошлом. Уже совершенное.
               Слово - не вещь, но вокруг сплошь они и орущие гарпии,
               Что среди ночи по тексту стают вдруг твоими драконами.
               И не берут тебя. Смотрят так пристально-пристально,
               Каждое слово - мечами повсюду. И всюду Дамоклами.
               А мы под ними танцуем, смеемся, сюжеты записываем,
               Ночью от слов этих просыпаясь холодными, мокрыми.
               Им, обретенным, бежать марафоны. Словами-повстанцами,
               Кромсаем на мелкие клочья секунды и расстояния.
               Будто слепые наощупь друг друга озябшими пальцами,
               Пытаемся знать, только шрамы и язвы не постигаемы.
               Пусть по-другому. В условленном завтра, сегодня ли,
               Снова подпрыгнет над пропастью бешеный маятник-мячик,
               Может в нигде. Только там мы бы точно поняли,
               Времени все равно, для чего и кого мы его растратили.