Рождалось утро. Он сидел  один
В удобном светлом кресле из ротанга.
В саду, где проплывали  звуки танго,
Его не задевавшие  седин.

Мял кисть  руки,кляня в сердцах артрит.
Поправил плед на зябнущих коленях. 
Как тетиву натягивая время,
На "плечи" дней, пока не зазвенит. 
 
Большая груда писем на столе. 
Не видно даже,где под ними скатерть
Прочёл три строчки, снова вспомнил паперть
И тех,  что горько плачутся  на ней.

"А это что? Тетрадный в клетку лист
Со сгибами двойных диагоналей .
Да это самолётик был.Едва ли 
Сюда он залетел с участьем птиц".

Бог  плакал, как с ним не было давно
Не вытирая слёз рукою белой
Над просьбою мальчишескою смелой 
Не находил он для ответа слов.

В секунду постарев  на сотню лет,
Пригладил бровь: "Пусть сбудется ,конечно". 
Из под руки выскальзывала Вечность.
Кончалось утро, шёл парад  планет.