Едут в поезде еврей и русский студент-семинарист. Еврей спрашивает:
- А какая у тебя будет карьера?
- Ну, если хорошо закончу, поступлю в духовную академию.
- И все?
- Ну стану попом, а если хорошо закончу, может и повыше пост получу.
- И все?
- Ну, если все удачно сложится... Ну, по максимуму, к концу жизни - епископом.
- Да, совсем удачно...
- Ну, может быть, стану Папой Римским!
- И все?
- А что еще? Не Богом же?!
Еврей помолчав:
- Ну, один из наших мальчиков таки выбился...
Обычно, в своем желании окунутся в благодать, люди возносят слово и дары - пищу, украшения, оружие, животных и прочие блага, достойные небесного величия, возносят то, что имеют, возможно, что считают самым дорогим, за что надеются снискать милость.
Вот только, так выходит, что эти вот дары всего двух видов могут быть: те, которые и не нужны совсем (или даже неприятны), и те, которых мы не получили. И ведь все искренне считают, что так и нужно, укутываясь с головой во мнимые традиции и совсем уж не считаясь с реалиями бытия. Доходит до смешного - он Прародителям дарует мелкую монетку, всенепременно в воду и только через плечо (хотя похоже больше на подачку), а ты ему обязан чудо сотворить - дороги развернуть, что бы вернулся он на это место...
Конечно же, приятно, если помнят о тебе, но часто так выходит, что лучше быть забытым. Все эти дары, слова - все безделушки... все сотрясенье воздуха... пустое колебание материй... и ходьбы капля веры... Да, мы Прародители. Да, мы удостоившиеся перерождения, мы Покровители... Увы, но нас уже почти не помнят...
И вечность нам уже не Божий дар, а Божья кара...
Ну вот, опять, кто-то бормочет, и вроде словом призывает нас, но все слова слились в сплошной поток, в них больше нет ни капли веры...
Без веры - мы ни что... мы прошлое... мы призраки... мы отражения себя самих... мы всеобъемлющая память, что заперта в себе самой.
Глава 1. Начало пути
Затруднительно играть с жизнью в шахматы, когда смерть играет с тобой в чапаева.
Утреннее небо слегка окрасилось лазурью, и темно-серые оттенки постепенно уходили вслед за ночью. Нет, солнце еще не скоро выглянет из-за горизонта, но его присутствие уже ощущалось, а навстречу дневному светилу уже вышла утренняя звезда.
Смотря за горизонт и прислонившись к ветвистому дубу, сидел человек - бледный, его бил озноб, а губы словно жили отдельной жизнью:
- Единый, молю памятью Прародителей, молю всем, чем владею, хотя ничего более дорогого и более ценного, как знания, приобретенные многолетним опытом, и нет у меня, молю дай сил мне...
КХЕ-КХЕ... молчание... и железный привкус ... и струйка крови медленно сбегает по бело-серой маске человеческого лица... и только взгляд, устремленный за горизонт, выдает те немногие капли жизни, что теплятся еще в его душе...
- ... молю дай сил закончить путь свой...
... и тишина накрыла покрывалом ...
* * *
В саду, вдоль дорожки прогуливались двое мужчин, оба шли не торопясь, ведя неспешный разговор на вечные темы - политика, война или погода, впрочем, и неважно на какую, шли медленно перебрасываясь фразами на выбранную тему, словно соревнуясь в красноречии. Но, тут один из мужчин остановился, будто услышал что-то...
- Арон, ты чувствуешь?
- Пошли!
И оба развернувшись быстрым шагом, почти бегом, направились в обратном направлении... нос каждым шагом становясь прозрачнее пока совсем не растворились.
* * *
- Он мертв?
- Нет.
- Мы успели?
- Не мешай, Арон...
Карл склонившись над израненным телом, что-то еле слышно бормотал, тои дело нажимая на какие-то точки. Солнце уже почти проснулось от ночной спячки, но слава Единому, еще не оторвалось от горизонта, время еще было ... человеку, можно сказать, повезло, он будет жить...
Вот - мутный взгляд обретает жизнь, вот - и бело-серая маска, как бы, опадает, оставляя за собой лишь прозрачную бледность... успели...
* * *
Темнота. Мрачная и безмолвная тьма, она полностью окружающее пространство, и словно само время увязло в этой темноте. Правда, она не всевластна, нет-нет и ее тишину разрывает журчанье тихого, медленно струящегося, ручейка. Однако ни одного звука не появляется в ответ. Кругом только звенящая тишина и тьма.
Внезапно тишину разрывает появившийся из глубин легкий практически неразличимый звук. Что это? Скрип шагов? Нет, скорее шелест. Словно кто-то невидимый переворачивает страницы книги с пожухлыми, желтыми страницами. Вот раздается новый звук - щелчок, будто защелка уходит в сторону, открывая повидавшую целые эпохи светло-серую кожу обложки, и снова шелест невидимых страниц. Откуда эти звуки? Зачем?
- Карл, ну как он?
- Уже лучше, состояние стабильное, но пока нужен покой...
- Я не об этом!
Здесь кто-то есть? Где я?
- Он будет жить...
- Карл, я не об этом!
- Арон, не думаю, что стоит здесь говорить, он может очнуться...
- Хорошо, поговорим позже. И все же он будет жить... хм... но он проснется другим...
Жить? Другим? Что происходит? Почему я не вижу?
- Он нас, кажется, уже слышит и уже скоро должен полностью прийти в себя
- Будем надеяться, впрочем, мне пора, до встречи...
Темно, как же вначале было темно, темно и спокойно... Однако, голос не соврал, через некоторое время стали проявляться еле видные очертания моего тела, которое порождало еле различимое сияние. Когда я смог его рассмотреть в подробностях, стало ясно, что оно не однородно по своей структуре. Больше всего оно было похоже на белесый дым заключенный в сферу, в которой плавали редкие красные искорки.
Все это не правильно, так не должно быть! И что это за голоса?! Что им нужно?!
- Ну, здравствуй, я знаю, что ты меня слышишь...
Слышу-слышу, только сказать ни чего не могу!!!
- Ты взывал к Покровителям, хм, не часто такое теперь встретишь... мы нашли тебя в довольно плачевном состоянии и вылечили в меру сил. И совсем скоро ты придешь в себя полностью...