Мне б жить в провинциальном городке. 
Писать стихи, ни с кем не соревнуясь. 
Читать библиотекарше. В платке 
Ходить по рукавам безлюдных улиц, 
Ища в них руку и не находя. 
Теряя, как в кармане зажигалку, 
Надежду, что немного погодя...
Немного погодя... А нет - не жалко. 
Не всем же быть поэтами. В тиши
Бродить по звездам над дубовой рощей. 
И думать, может быть, о том, чтоб жить 
В столице, где, конечно, было б проще.