болезненно тонкие руки - как ветви,
как ветер, дыханьем вздымающий шторы
в забытую келью, лишённую света
годами, веками; как вечное море
вопросов, ни разу не знавших ответа,
как град или ливень бессмысленных споров:
что было, что будет, где правда, чем выжить,
спастись  ненадолго в рехнувшемся мире,
что проще - простить? или попросту выжечь
из сердца неверные ориентиры?
бездонно глубокие очи бессонных
ночей - это в прожитом, пройденном, прошлом;
а нынче всё пусть и за ломаный грош, но
ушло с безымянного аукциона.
Как стук молотка -
пульс в висках.

безоблачно чистое небо - как память
о чём-то, что больше уже не случится;
кружащая в нём одинокая птица
мечты вместе с воздухом режет крылами,
и нам остаётся досада на лицах,
и то, что могло, но не сбудется с нами.
И снами, и ранами прошлых любовей
мы будем оправдывать собственный выбор,
и будем искать, и придумаем снова
слова, чтобы даже случайно не выдать
суть первого шага, блажь шага второго...