Такая, какая есть, опять застываешь у края, 
снежинки ловя на ладонь. 
И мечется подо льдом, бессмысленно догорая, 
души сокровенный огонь. 

По венам несётся смерч, 
сметая перегородки, 
комком подступает к глотке, 
в слова обращаться посмев. 

Ты веришь, что и без жертв 
всё кончится, в самом деле, 
но тянется до предела 
и так напряжённый нерв. 

Ты знаешь, что это смерть, 
что вечное "эрос", "логос" - 
лишь лики древнего бога, 
лишь высшая из всех мер... 

Такая, какая есть, у края прогорклой бездны 
бессмысленно, бесполезно 
стоишь на виду у всех. 
Ну чем тебе не успех?