моих не прощёных обид искусная вязь
по телу дальнейшей судьбы так легко растеклась
- чернильной рекой мной в запале написанных слов,
дрожащей рукою берусь наконец за весло...
я - лодочник, может быть статься, даже Харон,
в конце концов, братцы, здесь тоже - граница миров,
здесь тоже отчаянье чайками в небе кричит,
и все замечают, но не устраняют причин;
я - лодочник, это всего лишь моё ремесло:
платите монеты, не нужно старательных слов,
мне вовсе неважно, во имя кого и зачем,
я всё почитаю лишь блажью, без смысла и черт;
я всё измеряю на этот навязчивый крик,
здесь все умирают, я просто и прочно привык;
здесь всё превращается в память, а память в ничто,
спеши рассчитаться с долгами! - не будет "потом"!
не будет ни "после", ни "завтра", ни "как-нибудь"
отныне все только взаправду - не обессудь.

твоих ненаписанных сказок волшебный подвал
не виден обычному глазу, но ты - открывал,
но ты находил непременно и дверь, и ключи
к секретам вселенной, но только теперь молчишь...
ты - сказочник, луковый оле, пришедший из сна,
завидная доля, не каждому присуждена,
крадучись по грани меж явью и волнами грёз,
ты властен исправить шутя, что ломали всерьёз;
ты - фокусник, мастер колоды затрёпанных карт,
и магия дышит свободно в искусных руках,
и тихо смеётся реальность за левым плечом,
ты чужд идеалам и прочим мечтам ни о чём,
хранитель чудес - это просто особенный дар,
а если вам добрых дел - то вам не сюда.

у наших историй есть где-то единый исток,
тот самый, который прекрасен и очень жесток,
тот самый, который пробившись сквозь ткань бытия,
стал пищей для споров, и падалью для воронья,
законной добычей всех тех, кто успеет урвать,
а после по старой привычке заткнуть под кровать,
заткнуть и забыть, и пустить всё на самотёк,
чтоб где-то в дальнейшем исток превратился в итог...

9 февраля 2013.