Позабыть забавы марафонца,
отложить заманчивую книжицу...
Этот день под васильковым солнцем
сам собою, сам собою пишется.

И неважно, буквы или руны -
все равно однажды прочитаю я.
Туча пронзена стрелой Перуна
и осенена лихими стаями.

Эй, тропинки, вы не торопите.
Что писать в тетрадке разлинованной?
Дождь ушел, и василек в зените
освещает мне дорогу новую.

Скажешь: не дорогу - бездорожье,
глупый подвиг, лишние старания!
Что таится вон в той дальней роще?
Разве это можно знать заранее?

Неспроста сбоит здесь навигатор...
Нет пути ни конному, ни пешему...
Угадай поди, что там за гады...
"Ты куда?"
Смеюсь: "Конечно, к лешему!"

Чем бы нас от веку ни пугали,
жизнь моя ясна, как даль чиста.
Начинаю путь по вертикали
в самый лучший день. Второго августа.