Аннотация: 4-е место Мини-Прозы 17. Тема захода "Уйти и не вернуться: рекурсия". Опубликован в журнале "Вселенная, пространство, время" N12(66), 2009, в журнале "Реальность фантастики" N10(74), 2009 и в журнале "Уральский следопыт" N11, 2010.
В бар "Герб и молот" Стас приходил часто. Не из-за жратвы. Она все равно везде синтетическая, разница разве что в упаковке: в одном месте подают в пакетиках, в другом - в брикетиках. Впрочем, от перемены мест слагаемых содержимое, как известно, не меняется.
"Герб и молот" нравился Стасу отсутствием официантов. В ресторане подлетят - расторопные, фальшиво-приветливые, с заученными улыбками, а взгляд цепкий, хваткий - вмиг оценит стертое напыление скафандра и заметит кремнезем на подошвах. И мелькнет в глубине глаз презрение - старатель! - и разочарование: хороших чаевых не дождешься.
Однако, все равно улыбнутся - будто оскалятся - и заученно протараторят:
А в "Гербе и молоте" вместо этих, юрких и хватких, - только равнодушные автоматы с кнопками. Меню то же, зато цены дешевле - ведь расходов на рабочую силу меньше.
Впрочем, главное достоинство бара - даже не цены, а полунатуральное пиво. Солод, конечно, синтетический, а вот вода - настоящая, не переработанная, с ледяного озера на Южном полюсе.
Бар нравился Стасу еще и тем, что, в отличие от большинства построек в поселении Шрётер-12, кирпичный цилиндр "Герба и молота" был загрунтован лишь наполовину. Полная загрунтовка, конечно, лучше защищает от ионо-излучения, но... как же устаёшь от подземных помещений! А в "Гербе и молоте" можно сесть на высокую вертушку у стойки бара - и долго глядеть в окно, на сиреневое плато Большого Сирта, на клыкастые пики Терры Тиррении. Можно душевно молчать с улыбчивым барменом Хавардом или перекинуться парой слов со сморщенным стариком-завсегдатаем Афоризмычем.
Можно писать письмо Лиле. Писать в мыслях, тщательно выстраивая фразы, так, чтобы выразить то, что слова передать не могут. И когда придет срок отправлять почту, письмо будет уже давно написано; останется только выложить готовые слова на бумагу и отдать маленькое состояние за почтовые расходы.
И уж совсем редко в "Гербе и молоте" можно позволить себе бережно извлечь из закромов души мечту, полюбоваться ею, убрать обратно и постараться убедить себя в том, что уже совсем скоро она исполнится.
Нельсон торопливо плюхнулся на стул рядом со Стасом и буднично выложил на стол две золотистые банки консервов.
- Сардины? - недоверчиво поднял брови Стас, беря банку в руки. - Настоящие?.. А в честь чего?
- Надоела синтетика - сил нет, - как-то отчаянно отмахнулся Нельсон.
Стас с трудом оторвал жадный взгляд от банки и подозрительно взглянул на своего напарника. Транспортировка натуральных продуктов с Земли была крайне дорогой; "настоящая" еда стоила здесь запредельных денег.
- Просто захотелось немножко живой пищи, - правильно истолковал молчание Стаса Нельсон. - И так мы себе во всем на свете отказываем... Ну, чего сидишь? Вскрывай, что, смотреть на них станем, что ли?
Стас не заставил себя долго уговаривать. Ухватился за колечко на крышке, потянул - и вот, в густом золоте масла появились ровные ряды румяных рыбешек...
Память хранила воспоминания о любимых домашних блюдах - о гусе, запеченном с яблоками, о воздушных пирогах с луком и яйцами. Но божественный вкус консервированных сардин в масле безжалостно изгнал эти драгоценные воспоминания.
"Я ведь ни разу не ел настоящей пищи с тех пор, как прилетел сюда" - сообразил вдруг Стас. "Ни разу за три с половиной года... Марсианских года".
То есть семь земных лет.
Видимо, неистребимая тяга к лучшей жизни передается по наследству.
Нельсон рассказывал, что в поисках этой самой лучшей жизни его пра-прадед пешком прошел весь путь от Гватемалы до Техаса. Больше трех месяцев брел вдоль федеральных трасс, питался лимонами, что росли на деревьях вдоль дорог, пил остатки газировки из пластиковых бутылок, которые выбрасывали из окон проезжающих машин туристы.
Дошел.
А прадед Стаса в свое время больше года добирался из Восточно-Китайской Сибири в Моску - он попался пограничникам с поддельными документами и десять месяцев провел на тюремных нарах где-то в Средней Азии, пока его вскладчину не выкупила московская община.
Неудивительно, что именно пра-правнуки таких авантюристов и первопроходцев прилетали на Марс - ведь они унаследовали от предков беспокойный ген поиска лучшей жизни.
И как надеялись на удачу, ныряя в холод морской глубины, мальтийские ловцы жемчуга с разъеденной солью кожей и раздутой от постоянного пребывания под водой грудью...
Как были уверены, что им вот-вот повезет, обмороженные золотоискатели Юкона и Аляски...
Как не сомневались, что оно того стоит, измученные на грандиозных стройках мировых столиц гастарбайтеры...
Так и их потомки, пропитываясь радиацией на кремнезёме и урановых залежах Марса, ждали, что со дня на день найдут ее - лучшую жизнь.
Когда внутренности банок из-под сардин заблестели жестяной чистотой, Нельсон откинулся на спинку высокой вертушки, прикрыл глаза и вздохнул:
- Домой хочу.
Стас пожал плечами. Не было на Марсе ни единого старателя, который в один прекрасный момент не махал бы в сердцах рукой и не говорил: "Всё! Хватит! Надоело!"
Все старатели прилетали сюда с одинаковым планом: подкопить деньжат - и сразу же обратно. И почти все - до сих пор здесь...
- Ну, должно же и нам с тобой повезти, в конце-то концов! - сердито сверкнул темными глазами Нельсон.
- Должно? - криво усмехнулся Стас и кивком указал на сидящего в углу зала бессменного завсегдатая "Герба и молота".
Высохший беззубый Афоризмыч со сморщенным лысым черепом выглядел на семь десятков. На самом деле ему было намного меньше. Насколько именно - никто не знал. Говорили, старик был в четвертой группе исследователей Керганского купола, тех самых, которые попали под протонное солнечное событие, и им выплатили огромные компенсации. Вот на эти деньги Афоризмыч здесь и жил.
Непонятно только - почему здесь...
- Ему как - повезло?
Нельсон нахмурился, а потом неожиданно прокричал через весь зал полупустого бара:
- Афоризмыч, ты почему домой не возвращаешься?
- Домой? - встрепенулся старик и непонятливо заморгал глазами.
- Ну, да, домой. На Землю.
- Ах, на Землю... - Афоризмыч помолчал, пожевал беззубым ртом. - Знаешь, Земля ведь кажется домом только с Марса... Да и привык уж я к ней такой... Когда она висит в небе голубым ночником.
Стас с Нельсоном проследил за кивком старика. Сиреневые вечерние облака почти рассеялись, в небе недвижно висел Деймос, его резво обгонял Фобос и слабо мерцала полоса лазерного луча, по которому качали атмосферу с Венеры на Марс.
И где-то между ними горела голубая точка, от взгляда на которую теплело на душе... Хорошо, когда есть дом.
И пусть он истощен и перенаселен; пусть там почти не осталось нефти, а питьевая вода на вес золота.
Пусть он очень далеко.
Но пока он там, есть куда возвращаться.
Хотя бы в мыслях.
Нельсона развезло с одной пинты пива. Но вместо привычной депрессии - "Сказочники! Этот из-за них я потерял здоровье и семь лет жизни! Всё торчу здесь, торчу - а зачем?" - Нельсон пришел в состояние упрямой уверенности:
- А я говорю, нам должно повезти! Не может такого быть, чтоб за зря мы тут столько лет облучались! Мы с тобой им еще покажем... Мы еще такое найдем, что они забудут про всех этих Гарденасов...
Как археологам Земли в свое время не давали покоя лавры раскопавшего Трою Шлимана, так и искателей удачи на Марсе вдохновляла история старателя-мексиканца Гарденаса, наткнувшегося на Цитадель. Первое целое сооружение, явно не являющееся случайным созданием природы. И пусть суровые песчаные бури за долгие тысячелетия изъели камень - это не имело никакого значения. Главное, что на Марсе всё-таки существовала цивилизация!
- Везунчик, - с завистью говорили старатели, упуская из виду тот факт, что Гарденас восемь долгих марсианских лет без устали подставлялся ионо-излучению Марса на Сабейских землях, прежде чем ему "повезло".
- А если не найдем? - приподнял брови Стас.
- Значит, когда-нибудь наберемся смелости и плюнем на старательство. Наймемся на урановые залежи или в концерн. Будем получать стабильную зарплату... Станем благоустраивать планету для будущих поколений.
Если бы не пьяные нотки в голосе, фраза прозвучала бы почти иронично.
Все понимали, что здесь, на Марсе, жить, а не существовать, станут очень нескоро. Однако, жертвовать собой ради блага будущих поколений был готов далеко не каждый.
Зато каждый стремился урвать себе на кусочек жизни. Урвать - и увезти с собой, домой, на Землю.
Только вот урвать так запросто не получалось.
С Земли марсианские зарплаты казались Стасу огромными. На такую можно и свадьбу с Лилей сыграть, и жильё купить, и даже лицензию на детей. Поработаешь годик-другой, вернешься обратно - и всё, сможешь враз приобрести себе ту базу, которую на Земле будешь строить всю жизнь.
Лишь прилетев на Марс, Стас узнал, что почти все деньги там и остаются. Один только налог на воздух съедает больше половины дохода. Постоянный заработок - если пашешь на концерны. Поработаешь годик-другой с их автоматами - и всё, больше жить не хочется, будто сам превращаешься в автомат - ни желаний, ни сил. А если сам, старателем-одиночкой, в надежде отыскать сокровище - и того хуже. Раскопать что-то ценное удается крайне редко; тектонические колодцы или гейзеры покупают по бросовой цене; залежи полезных минералов попадаются редко, останки прежних цивилизация - никогда.
С какой стороны не посмотри - выгоды нигде нет. Лучше не тратить понапрасну время и возвращаться обратно.
Об этом говорил каждый старатель, год за годом оставаясь на Марсе.
Об этом умалчивал Стас - в каждом письме Лиле.
Во всех семи отправленных письмах.
* * *
Истертое на руках напыление почти не закрывало кожу, но потратить деньги на новый скафандр-напыление Стас был не готов; за долгие годы он привык экономить на всем, включая здоровье, ради того, чтобы отложить побольше.
Однако, именно истертый скафандр сослужил ему добрую службу; фонарь, лучом которого Стас безразлично пошарил в глубине очередного, похожего на сотни уже виденных, кратера, выскользнул из потных ладоней.
- Полезешь? - осведомился Нельсон, уныло проследив за полетом кругляша искусственного света в пыльную темноту.
- Полезу, - вздохнул Стас, берясь за смотанный трос. - Иначе придется новый покупать.
А новый фонарь - это новые расходы. Еще несколько лишних дней на Марсе.
Ноги погрузились в кремнезем почти по колено. С трудом сделав шаг вперед, Стас наклонился, протянул руку к фонарю - и вздрогнул от донесшегося до него сверху крика:
- Сзади!
Обернулся - и в первый момент не сообразил, о чем речь. Только потом увидел, что углубление, оставленное в песке ногой, становится всё глубже. Песок утекал, словно в воронку.
Будто завороженный, Стас неотрывно смотрел, как воронка ширилась и росла, и как проступали из-под утекающего песка одна за другой ступени...
В себя Стас пришел только тогда, когда спустившийся вниз Нельсон сгреб его в охапку и заорал прямо в ухо:
- Мы богаты!.. Я же говорил, нам должно было повезти!.. Мы! Богаты!
- Богаты, - согласился Стас, не отрывая глаз от появляющихся из-под песка все новых и новых ступеней.
- Надо вызывать... Сообщать...
- А как?
- Не знаю! Но надо сообщать. И скорее... Или - нет, надо подождать. Надо посмотреть, куда приведет лестница.
- Надо, - кивнул Стас.
- Эй, ты чего? - потряс его за плечо напарник, удивленный односложными ответами.
Стас не мог объяснить своего оцепенения. Он так долго ждал этого момента, так часто представлял его себе, что когда заветный миг, наконец, настал, Стас никак не мог поверить в реальность происходящего. В то, что мечта совсем близка к исполнению.
Лестница закончилась через четырнадцать ступеней, и прыгающий свет фонарей выхватил низкое, но довольно просторное помещение. Вековая пыль, потревоженная стекшим на пол кремнеземом, стояла столбом, не позволяя разглядеть детали.
- Дождемся, когда пыль осядет, - предложил Стас и уселся на нижнюю ступень.
У Нельсона сил на спокойное ожидание не было. Он достал камеру и принялся снимать ступени - во всех ракурсах. Потом поднес фонарь близко к камню, начал изучать, дюйм за дюймом, поверхность стены. Через какое-то время донесся его восторженный вопль:
- Стас, здесь, кажется, надписи на камнях!
И чуть позже:
- Тут выход! В какой-то коридор!
Прибежал обратно, уселся рядом.
- Ну, что, теперь сообщаем?
- Вспомнил, как?
- Неа. Но нашел инструкцию к передатчикам, там все коды вызовов... Ну так что - сообщаем? - Нельсон дрожал от нетерпения.
- Давай...
Почти немедленно на старателей обрушился самый настоящий шквал звонков. Сигналы вызова поступали без перерыва, передатчики тонко пищали, Нельсон деловито сообщал координаты всевозможным организациям, концернам, комитетам и агенствам, без устали описывал немногочисленные детали, строил предположения о том, куда может вести коридор...
Не прошло и часа, как над кратером послышался шум двигателей - подтянулись первые исследователи. Галдели люди, шумели приборы, стрекотали моторы и гудели мощные фонари. Стены обрастали проводами, густую пыль резали потоки искусственного света.
А Стас всё сидел на ступенях и смотрел в темноту обнаруженного помещения.
И он не гадал, куда ведет коридор.
Куда бы он не вел, Стас по нему придет только в одно-единственное место.
Домой.
Находку Стаса и Нельсона окрестили "Лабиринтом Власова-Санчеса" - проход вел в цепь коротких, соединенных между собой каменных коридоров, упирающихся в другие помещения.
Всего несколько дней спустя каждый дюйм поверхности Лабиринта был оплетен сенсорами и датчиками, а пространство на милю вокруг кратера забито дорогостоящей техникой. Совсем скоро последовало заявление, что в дальних помещениях обнаружены целые блоки стен, испещренные какими-то изображениями. Письменность это или же декоративный узор, пока неясно - но сам факт их наличия уже является грандиозным открытием.
Ученые выдвигали и разрушали смелые гипотезы. Энтузиасты строили предположения одно невероятнее другого. Новостные каналы разражались сенсационными репортажами, научно-популярные передачи снимали бесконечные документальные фильмы...
Старатели Марса качали головами, завистливо приговаривая: "Вот ведь повезло!"
И только двоим людям не было особого дела до того, какие тайны скрывает Лабиринт.
Стас и Нельсон думали только о том, что, наконец-то, возвращаются домой.
Нельсон радовался. Так искренне, что даже Стас порой ему верил.
Он тоже радовался. На людях. Фальшиво. А про себя...
Про себя он всё думал: семь лет - это много или мало?
И никак не мог найти ответа.
Стас держал в руках билеты на космолет - и боялся.
* * *
Как и свои старшие собратья, аэропорты и вокзалы, космопорт тоже был пропитан атмосферой, в которой сплелись спешка, волнение, нервозность и надежда.
- В первый раз?..
- На заработки...
- Да, думаю, на годик слетаю...
- Квартиру в столице купим...
- Где копать собираешься?..
В салоне космолета висел плотный гул голосов. Будущие работники концернов и будущие старатели-одиночки, искатели приключений и авантюристы, романтики и работяги рассаживались по местам, знакомились с соседями, обменивались впечатлениями, делились планами. Скрывали волнение.
Скромно одетый мужчина с небольшим рюкзаком в руках почти не выделялся среди остальных пассажиров. Если что-то и отличало его от других, то только загар необычного, какого-то неземного оттенка. Но, занятые своими переживаниями, будущие покорители Марса не обращали внимания на такие мелочи.
И хорошо.
Стасу не надо было, чтобы в нем узнали одного из счастливчиков, нашедших Лабиринт Власова-Санчеса.
Он не хотел ни с кем говорить. Ему надо было помолчать. Подумать.
Осознать, что семь лет - это не много и не мало. Это просто достаточно.
Достаточно, чтобы развести добрых приятелей по разным городам. Чтобы остепенить старых друзей, сделать из них серьезных семейных людей. Чтобы состарить родителей. Чтобы превратить знакомых в незнакомцев, а близких, родных и любимых людей - если не в чужих, то просто в других. Даже Лилю...
Когда высохли слезы радости и восторги от встречи, когда схлынул адреналин и вернулись будни, Стас понял, что, улетев на Марс, он словно сошел с поезда жизни. Поезд продолжил ехать дальше, по своему маршруту, и увез его попутчиков. А сейчас, когда Стас вернулся на перрон, где он когда-то сошел, от состава уже давно не осталось и следа...
Какой же поезд теперь - его?
Стасу потребовалось совсем немного времени, чтобы найти ответ.
И всего месяц спустя после долгожданного прилета на Землю он снова оказался в космопорту.
Вокруг него шумели новые первопроходцы, новые покорители неисследованных земель, новые искатели неизвестных сокровищ. Они летели на Марс, полные решимости найти на далекой планете лучшую жизнь. Найти - и привезти ее с собой. Обратно, на Землю.
А Стас возвращался.
Домой?
Он не знал.
Зато знал, что теперь Земля будет казаться ему домом только с Марса.