Почему светлеет осенью листва...
                 Не желтеет, не уносится в тоску,
                 А отыскивает чистые слова,
                 Как прозрев на этом горестном веку.
                  
                 За тропинкой, позаросшей и хмельной,
                 Мне виднеется отчаянная блажь,
                 Словно был я временами сам не свой,
                 Куролесил под берёзовый кураж...

                 Эта хрупкость охраняет свет надежд,
                 Эта светлость осушает влагу с губ,
                 Этим летом я частенько был нетрезв,
                 И рубил словами, будто лесоруб.

                 Но за тонкой невесомостью осин,
                 За  приземистой отвагою дубов,
                 Напрягая голос, в чаще голосил,
                 И молился на пресветлую любовь!

                 Не за лёгкость окаянной синевы,
                 Не за тяготы последнего "прости"...
                 А за радость  обессиленной листвы,
                 Отдающей жизнь заблудшему в пути