Из его глаз резко брызнули слезы. Он согнулся пополам и его стошнило желчью мимо раковины, - попало на джинсы, коврик и холодный кафель. От еще более грустных матов треснуло зеркало, после того как он поскользнулся на собственной блевотине. Сознание опять вышибло из тела. Оно с любовью вытерло блевотину с уголка рта, прошло скозь стену, другую, - в свободное падение... Гравитационная нить подхватывает енергетическое тело на лифте просто ввонзилось иглой в ткань мироздания...
Соленая капля вернулась в океан. Здесь у тебя нет четкой границы, ты можешь принимать форму всего, что хочешь вспомнить - любой ментальный узор, мысленного потока доисторического ветра, играющего с рододендронами, секвоями-тысячниками, раскинувшими нейросеть на блажайший километр, вихрем закручивая стопку осенних листьев времени, любой метафоры, улыбки, любого чувства между двумя, целой стаей перелетных птиц, динозавров, однажды, каждый день, привычкой, всем тем, что так приятно забыть, - что бы вспомнить вновь, когда наскучит вертеть землю ногами... Это я как сознание сознанию пишу. Конечно, ты все помнишь... Знаешь... Ты, в отличие от меня, действительно, по-настоящему свободен. У тебя, как минимум есть два выхода, - БЫТЬ. Или НЕБЫТЬ. У меня его нет. Я навсегда заперт в этих строках, в этих настроениях, это и счастье и проклятье... Поэтому я делаю то, что мне больше всего радует в этой тюрьме - вспоминать дом, милый дом, что давно истлел... Любимая история... Любимая планета... Облака этой давно забытой действительности не знают скуки...
Багровые облака этой давно забытой действительности не знают скуки, постоянно вытворяют, что им вздумается... Сегодня шел кровавый дождь. Под гром аплодисментов. Они учат нас полюбить свою боль, видеть даже в ней праздник жизни. В конце концов, если ты еще чувствуешь боль - это уже хоть один, но признак жизни.
Нам не нужны слова. Слова нужны, что бы завтра посмеяться над вчера. А сейчас - будет только сейчас. Это когда всегда и все.
Наша скоростная беспроводная связь может конкурировать с любым провайдером. Один миг - один образ, мир, одна необъятная вселенная поцелуя, с ее детализацией можно прожить полноценно жизнью каждого ее жителя. Твоя сущность способна и не такое. Ты такая...
Так и не пойму какая ты. Дикая, забытая, жадная до ласки, кровожадная жертва - кроткая, юная старуха, ты меня влечешь. Ты упоенно пахнешь гнилью весеннего дурмана.
А там, при всем параде, больше всего нам нравятся самые простые вещи. Ароматная пенка с чашки кофе. Узор на теплом паркете солнечного света, преломленного сквозь белизну занавесок. Огромный огненный шар, тающий в волнах на закате. Симфония дождя и ветра.
Я навсегда останусь в этих строках. Мне больше ничего не надо. Джином, на дне бутылке, завернусь в теплое одеяло этих слов и засну вечным сном, и однажды, вспомню, как очнулся в ванной - и кинулся к зеркалу.
Он очнулся в ванной и кинулся опять к зеркалу. Широкие зрачки расширились практически до самого белка глаз, адреналин ударил в голову - печень решила устроить прощальную вечеринку. ТАТУ НЕБЫЛО.
"ГДЕ ОНИ БЛЯЯЯТЬ!?!? ГДЕ НАХУЙ ТАТУИОВКИ??! Сука!!!! ААААА!!! Я ебнулся."
СТРАХ.
"Я тупо ебнулся... Стоп."
Переход в другую реальность.
"Стоп. Это моя квартира."
СТРАХА НЕТ.
Он перестал материться. Учащенное дыхание сбавило свой ритм. Его увлекла фактура и узор махрового полотенца, свисающего с батареи. Какие-то крестики. Растерев одну из ворсинок пальцами он улыбнулся уголком глаз и вышел в коридор. Одной рукой придерживая голову, другой скользя по голому бетону стены левой ягодицей он дошел до кухни, открыл кран. Отпустил звенящую голову, достал с полки стакан. Руку свело судорогой - она так сильно сжалась, что стакан лопнул в руке. Брызнула кровь. Рука разжалась и ладонь с торчащими из нее осколками со всей дури впечаталось в лицо. Залезла в рот, разрывая губы, по локоть залезла в грудину, шаря сердце...
"Я ДОСТАНУ ТЕБЯ, ГНИДА!"
Переход в другую реальность.
Одной рукой придерживая голову, другой скользя по голому бетону стены, вдруг, отстранившись, - замер. Дошел внимательно до кухни, открыл кран. Отпустил звенящую голову, достал с полки стакан. Секунду тупо на него смотрел - отставил в сторону, и просто начал пить воду из-под-крана, с хрустом вывернув шею. Вдоволь напившись. Не закрыв кран зашаркал к зеркалу в коридоре. Да, блять, так и знал.
Тату есть.
Переход - их нет.
Это дневник путешественника по мирам изнанки. И нихрена они не параллельны. Они не линейны и пересекаются. Как пути. А наше сознание - поезд.
Татуировка перетекла обратно на плечо. С плеча перетекла на живот, уменьшилась в размере и притворилась родинкой. Хорошая какая. Не буду удалять. Я буду жить.
25.12.2017
Понедельник.
Выходной. Т.к. у меня нет работы, я живу все, буд-то бы, с изнанки, - на рабочий день у меня выделяются гормоны счастья. Это хороший повод рассказать кому-то о том, как я самовлюблен, т.е. влюблен в свою жинь, о том как ненавижу кастинги, почему хочу съесть карамельный дом напротив и зачем повторять деревья. И на все на это у меня израсходуется все горючее возможностей на сегодня. И хрен с ним.
Еще насобираю. Итак.
Итак (Итак-1). Утро. Мысленный поток:
'Это время я никогда не вспомню'. - Подумал я. И стал его судорожно вплетать, свое 'сейчас' этой реальности, пытаться втиснуть их, втереть фотографии мыслей в зеницы вечности. Что бы не забыть.
Зачем помнить? А к этому вопросу мы еще вернемся. Это место отсчета. Уйди в любую сторону - и вернешься к этому указателю - 'Зачем помнить?'.
Это когда ты идешь по длинному темному коридору в конце которого видишь свет, и тут открывается перпендикулярная дверь, навязчиво предлагая себя и все свое содержимое, весь опыт, все шансы. Проходишь мимо, сцепив зубы, - это очень сладкий соблазн. А вот из этой двери музыка валит крутая... И вот, только ты решился прыгнуть, только решился воспользоваться намеком судьбы, - все! Попался! Все двери, вмиг, одна за другой захлопываются с оглушительно-насмешливым треском. Ты царапаешь их ногтями, одну задругой, презирая себя и свою высокомерность... Одну за другой, одну за другой... целую вечность.
'Все. Нахуй. Буду спать. Прямо здесь'.
Только ты приспал свою рану отверженности, в тишине чуть приоткрывается самая маленькая из дверей. Что бы в нее пройти нужно тоже маленьким стать очень. И определенных размеров и формы... А что делать? Нет, ну можно конечно, просто продалжать тупо идти на свет в конце тонелля... но. Туда-то я точно успею, не правда ли?
Захожу. Платформы. Сотни сотен поездов. Вычурные поезда мыслей:
'Быть или небыть...'
'Блять, все никуда не пойду, буду спать, всеравно не возьмут...'
'Я больше никогда не проснусь...'
'Все лучшее позади, это факт...'
Сажусь на второй попавшийся который без знаков препинания буд-то любую строчку можешь закончить сам или вообще сделать с ней все что захочешь хоть спиралью закрути хоть распечатай и вместо обоев все расклей
Однажды и ты вспомнишь что все не зря
Что ты Есть и ты настоящий и ты прекрасен во всех своих проявлениях
И это и сказка и реальность
Все твои слова - волшебство заклинания которомыми ты меняешь и подчиняешь себе мир
Ты часть чего-то большего Единого прекрасного узора хитросплетения гравитационных нитей арфы-памяти вселенной всего сущего
И ты выпьешь бога жизни
Но не сегодня сегодня - понедельник
Мне нравится повторять
Понедельники
Вторники
Вечера пятницы
Сезоны в сериаллах
Вроде все так же но чуть подругому
Дома
Ошибки
Деревья
Деревья
Деревья
Дерьвья зачем они повторяются ну они же одинаковые
Облака
Только облака
Исключения из правил
Действительно выводит из равновесия глючит нас только от того чего никогда не было в нашей жизни или нашей памяти или же даже в воображении только то что мы знаем или верим больше никогда не повторится разве что через бесконечный круг вечности вечностей все опять проиграется все возможные варианты все всему наскучит кроме этого как казалось раньше абсолютно бесполезного момента жалкой копейки и это и будет выход выход из этих строк без конца и начала
ВЫХОД.
Это дверь.
В новый уровень.
Не выше.
Не ниже.
В облака неизвестности где ты одновременно и паришь и падаешь и горишь в аду эйфории и оргазма.
'В дымку!'
Ещё раз.
В дымку неизвестности где ты одновременно и паришь и падаешь и горишь в аду эйфории и оргазма...
Мне нравится повторять.
В этом есть процесс.
Какая-то жизнь, абсолютно наглядная эволюция...
Меня уже откровенно прёт, прёт, что финал этой истории мне абсолютно безразличен - главное процесс.
Главное процесс, от которого пробегают мурашки по спирали всего эннергетического тела, сознание на этот раз останется не в теле, а с енергетической оболочкой души, с которой на самом деле веселее всего, как оказалось, ничего нудного, типа икон и поклонения попам-жиробасам. Нет. Нет, нет, нет, и ещё раз нет. Бог в церковь не ходит. Ни один. Какова ирония?
Итак (Итак-2), соберём, все же, в кучу пазлы этого дня?
Окей, придется вылезти из ванной и заварить кофе. Так что, до встречи через 10 минут.
З.ы. И строки совершенно не важны. Мурашки, они либо есть, либо их нет...
Чз 10 минут.
Пока пытался одеть бумажный пакет на кошку - вспомнил, что жизнь, это и есть то, что я делаю по отношению к ней. Вот и я забираюсь сначала в комнату, в которую мне нельзя, меня ловит высшее сознание и унизительно впихивает невпихуемое в бумажный пакет, а потом, после долгой возни -выставляет за дверь. Правда ли это? Хз. Х... Кто знает?
Проехали. Все проехали. Все станции. Вот, пошли по второму кругу...
'И опять начать все сначала, - в мои-то 36. Тысяч лет.
Какой смысл в этом моменте?
Я про этот:
'К
А
К
Ой
С
Мыс
Лллллл
В
Ээээээ
Том
Мооом
Ме
Н!
Тетететете
???'
В котором ты что-то спрашиваешь.
Ведь тот, кто спрашивает никогда не станет тем, кто знает ответ.
Достаточно просто представить лицо, даже, два лица одного человека.
Справа - самодовольное рыло с игривой лукавинкой в левом глазу.
Слева - насторожено-вопросительное, отчего-то жалкое, в лучшем случае наивно глуповатое.
Согласись, друг. Человек, может, и один - но сущности разные.
Я знаю, знаю...
Смысла отвечать нет.
Нужно танцевать.
Обреченную разделенность.
Вопроса и ответа.
Вопрос.
Ответ.
Вопрос.
Ответ.
Вопрос.
Ответ.
Вопрос.
Ответ.
Вопрос.
Вопрос.
Вопрос.
Вопрос.
Вопрос.
Вопрос.
Вопрос.
Вопрос.
Понимание.
ЯВСЕ ЗНАЮ.
Смысла отвечать нет.
Нужно танцевать.
Обреченную разделенность.
Вопроса и ответа.
ДЕЛАЙ ВСЕ ДЛЯ СЕБЯ. СВОИМ УМОМ. СВОИ ПОНИМАНИЕМ. СВОИМ ТЕЛОМ, СВОЕЙ ДУШОЙ. ЖИВИ ДЛЯ СЕБЯ. УМРИ ДЛЯ СЕБЯ.
Я актер?
Писатель??
Космонавт???
Я - тот, кто спрашивает.
А Я тот, кто знает.
'Это иллюзия, мир и ты - одно целое'.
Итак (Итак-3), начнем, барабанная дробь, с начала. С альтернативного, ближе всего к обусловленной реальности (Обусловленноя, общепринятая реальность - вообще отдельная тема).
Я проснулся.
Мне снилось, не важно что мне снилось, - я проспал.
Но сон был, правда, крутой. И драйв и секс и вообще. Ещё клоны как в матрице были...
Я при самых загадочных обстоятельствах пообещал быть на кастинге.
Но мне сегодня настолько хорошо с самим собой, что я в долгой мучительной борьбе в 10 минут решил не идти никуда. Намерение вспенило переживания отсутствия, - смерти той реальности, в которой я 45 минут куда-то ехал, видел людей, солнце, слякоть, там, сегодня плюсовая температура, дальше, я бы полчаса ждал свою очередь для пробы. Может, скорее всего, я бы встретил кого-то знакомого. Ух, блин, чувствую, это бесконечный источник информации - один миг...
Так вот, потом бы я получил бы рендомное задание, я бы все круто сделал. Либо плохо сделал. Я бы унижал себя. Либо гордился. Мой успех (или же провал) увидела бы куча влиятельного народа, начиная от кастинг менеджера и заканчивая заказчиком крупной парфюмерной кампании... Есть в этом потенциал?
Самое главное - не было бы этих строк. Потому что сейчас я только еду домой, или, что всего вероятней, сижу в сыроедческом кафе... Заедая переживания.
Определенно все изменилось.
Не изменилось знание, что мой опыт меня найдет. Рано или поздно.
16% заряда осталось, так что это, максимум на час. Иначе придется выбраться из горячей ванны, откуда я собственно это все и выцарапываю, вырисовываю на экране своего xiaomi.
Итак, вернёмся к нашим баранам, тобищь к тунеллям.
Это возможность. Это хорошая возможность формировать момент, быть ответственным за целый пласт реальности, создавать, формировать целые миры... Люди будут слышать мой голос. Он будет им либо нравиться, либо не нравится. Хорошо, если он их будет расслаблять, брать за руку и вести за собой в страну мыслей и образов... Деньги? Пока не думаю об этом, не самоцель, хотя, тоже, конечно, важно...
В целом, это похоже на работу мечты, где я смог бы реализовать творческий потенциал, зарабатывать, и вместе с тем - самому образовываться и развиваться...
И вот это и есть наш коридор с возможным светом в конце тоннеля.
Что делаю я, вместо того, что бы подписать контракт и двигаться к мечте?
Я танцую.
Ем хурму.
Запихиваю кота в пакет.
Ищу музыку для отрывка, режу текст, монолог Андрея Болконского о смерти.
Думаю о вечном, коридорах, иллюзиях и о том, что тот, у кого есть вопросы никогда их не получит.
Звонит мне представитель жизни. Спрашивает женским голосом, буду ли я на кастинге?
- Нет. Не получилось, к сожалению.
- А если к 15:00?
- О, все равно не получится (вру).
- Спасибо, извините, до свидания.
И только тут я вспоминаю, что все нужно делать для себя. Или КАК для себя. Так тоже можно.
Но, лёгкое чувство вины и ответственности за гибель целой реальности, в первую очередь перед собой, никуда не делось. Я решил, что это прекрасно и бросаю все в топку. Это прекрасное топливо для моей печки Ваньки дурачка.
Возвращаюсь в общий корридор, закрываю за собой дверь. Передвигаться на печке намного веселей.
З.ы. Почему мне все-таки хочеться сьесть карамельный дом напротив? Потому что на него светит зимнее солнце, Солнышко, его так не хватает... Акции и востребованность всего, на что падает хотя бы отблеск его лучей, зимой вырастает просто до небес. Вот так и с угрюмой хрущевкой напротив. Стоит солнцу на него посветить, - сразу же хочется все спаковать и переехать в карамельный домик.