# Время пи (сокращённый вариант)

Сергей Варсонофьев

Отрывки из моей книги "Время Пи", небольшие кусочки, чтобы не утомлять сильно...

Время ПИДАРАСОВ или музыка ни о чём откровения питерского таксиста в мечтах, реальностях и в анекдотах


Девочкам после 3-х лет, представителям интеллигенции и литературным критикам ЧИТАТЬ ЗАПРЕЩЕНО.

Владимиру Владимировичу, и Владимиру Ильичу, и Владимиру Красну Солнышку и другим Володимирам... И не только...НЕ ПОСВЯЩАЮ!


А я сижу на самой нижней ступеньке вашей общественной лестницы, и плюю снизу вверх, на каждую ступеньку - по плевку.

Венедикт Ерофеев


Будьте счастливы, голосуйте,

Маршируйте к плечу плечо.

Те, кто избранны - те и судьи,

Посторонним вход воспрещён.


Нет! Преступна по самой сути

Эта форма бытия.

Те, кто избранны - те и судьи,

Я - не избран, но я - судья!

Александр Галич

Простите, простите, простите меня -

И я вас прощаю, и я вас прощаю...

Я зла не держу - это я обещаю,

Но только вы тоже простите меня!


Забудьте, забудьте, забудьте меня!

И я вас забуду, и я вас забуду...

Я вам обещаю: вас помнить не буду,

Но только вы тоже забудьте меня.


Как будто мы жители разных планет:

На вашей планете я не проживаю.

Я вас уважаю, я вас уважаю,

Но я на другой проживаю. Привет!

Александр Володин


Добрые мамины руки, запах отцовского одеколона, дедушкина улыбка, тёплая бабушка - и волшебный мир детства кажется вечным. И самые короткие дни зимой не такие зловещие, и всегдашняя слякоть под хмурым небом не прогоняет с уличной прогулки, и от этого Нового года, пахнущего мандаринами и с обязательной ёлкой, до следующего - точно такого же праздничного - ещё целая вечность, и нет ничего, что могло бы омрачить надолго свет моего детства.

Только вот мама как-то раз не приехала на дачу вовремя; однажды увидел, как бабушка плачет; вдруг впервые заметил грусть пришедшей осени... Так потихонечку мы лишаемся детства. Вернее, оно-то остаётся - только мы из него уходим, и становимся сиротами.

...Похоже, этот дождь не кончится никогда. Кажется, что капли устали от собственной обречённости: струи дождя отвесно летят из тёмной вечности и разбиваются о тёмный асфальт и тёмную землю. На душе также темно. Голова набита ватой, руки и ноги тяжелы - не хочется и не можется ничего. Лечь спать - в мокрую тревожную пелену собственных снов; но я только что проснулся - сколько можно спать? Да и снились мне монстры и чудовища. Они мучили меня, терзали душу и пытали тело. Мне показалось, что когда я проснулся, монстры тоже проснулись вместе со мной, а не остались в снах, и теперь они где-то рядом... Странно, но в компании с этими монстрами острее чувствуется одиночество.


Один мужик заблудился в лесу. Помотался по лесу туда-сюда, видит - не выбраться. Ну, стал кричать, мол, помогите, спасите... Долго кричал, никто не отзывается. Наконец, из лесу выходит здоровенный медведь.

- "Чего кричишь?" - спрашивает.

- "Да вот, думал, услышит кто-нибудь", - неуверенно отвечает мужик.

- "Ну, я услышал... Что, полегчало?"


...Вечная тоска одиночества и одновременно с этим вечная невозможность находиться с кем-либо рядом. Почему так сложилось, что всё моё самое настоящее осталось в прошлом? Люди, истории, прогулки, работы, приключения, любови, фильмы, спектакли, встречи, книги, музыки, открытия?

Нет, встречается всё перечисленное и в настоящем - но всё оно так или иначе из прошлого, да и редко оно, настоящее, очень редко встречается в настоящем...

Ощущение, будто ты вернулся в родной город через век - вроде всё то, и... в то же время это не тот город.

...Дождь не иссякает. Что ж, пора на работу - дождливая погода провоцирует людей превращаться в моих клиентов: поднимать руки и голосовать за скорейшую доставку своих мокрых тел на моей машине. Я встаю, одеваюсь и выхожу на улицу. В лозунге, написанном ровными буквами на стене подъезда: "УВАЖАЙТЕ СЕБЯ", кто-то исправил букву С, подтерев её верх и превратив эту букву в запятую. А чуть ниже, в призыве СОБЛЮДАЙТЕ ЧИСТОТУ, видимо тот же местный гений стёр начисто С, ДА и ТУ. Должно быть, у этого человека мощная энергетика - похоже, что его пожелания выполняются повсеместно. И в слове ГОВНО, написанном поверх всех остальных слов, нет ошибок - хорошо, когда живёшь в окружении грамотных человеков. Но в самом низу - как вердикт, как приговор, как истина в последней инстанции, жирными чёткими буквами: ХУЙ. Иногда мне кажется, что истинная история стран и обычаев людей отражается лишь в настенных надписях и в анекдотах - всё остальное грешит.


Идёт по улице мент, и видит - возле общественной уборной стоит негр, и мочится прямо на стенку!

- "Да как же вам не стыдно! Наверное, в Европе бывали, в институтах и колледжах обучались, воспитанный человек - а писаете прямо на стенку общественного туалета! Ну, неужели внутрь не зайти?"

- "Не могу - там белый господин вино пьёт!"

Я было вышел из казематов двора на проспект, чтобы чуток прогуляться, пусть и под дождём, но... Монстры из сна незримым роем столпились за спиной, они и тут не хотят меня отпускать. Нет, скорее в машину, в нагретый моим духом мой маленький дом на колёсах, и в путь, хотя у этих тварей из снов целый сонм сородичей в мире реальном. Или, нет: их столько много в окружающем пространстве, что их призраки начали проникать в мою приватную жизнь. Это всего лишь призраки, но ощущение препоганое. Кто они, монстры эти повседневной жизни нашей? Кто они, оккупировавшие наше время? Кто они, занимающие наше пространство?


Есть один хороший анекдот: - "Сара, Сарочка, ты слышала, что Рабинович - ПЕДЕРАСТ?" - "Что, занял деньги и не отдаёт?"! - "Нет-нет, что ты! Я в другом, хорошем, смысле слова..."

Да, это - они. Только вот на педерастов они не тянут - слишком много чести. Они - пидарасы. Гомики. Пидоры. Гомосеки. Пидрилы. И по другому не скажешь.

...Я смотрю на эту серую, вечно кишащую людоподобными оборотнями, вечно идущую, вечно жующую, вечно топочущую толпу, и не вижу лиц. Рожи, маски, ухмылки, гримасы - и вдруг из этой круговерти выходит человек. Боже! У него нормальное лицо - добрая улыбка, умные глаза, ощущение внутреннего достоинства. И кидаешься к нему навстречу в надежде не упустить его, поговорить, сказать ему: "Брат!" Но он - исчез. Снова кругом толпа. И выхода нет.


Блондинка стоит перед лифтом в гигантском офис-центре, и никак не может на этом лифте уехать.

- "Вам помочь?" - обращается к ней охранник.

- "О, мне сказали, что надо подняться на третий этаж и повернуть налево. А тут только кнопки вверх и вниз, а направо-налево кнопок нет..."


И я мысленно возвращаюсь в свой дом: здесь мои мысли, мои книги, мои вещи, моя кошка - мой мир, отгороженный от города монстров городскими кирпичными стенами. Но возвращаюсь я только мысленно - сам же я, телесно, буду колесить по опостылевшему родному городу... В общем, поехали!

...А если честно - то хочется женщину. Я ведь женщину хочу всегда. Даже когда не хочу - хочу всё равно. Извините, конечно, хотя чего извиняться-то? Сейчас заведу свой драндулет, только отъеду - и поднимет руку Она... Лукавые глаза, мудрая улыбка, полупрозрачное платьице, сам собой потечёт ироничный разговор, в котором не будет пустых пауз и ничего не значащих слов, и... мы конечно же друг друга захотим... Но в реальности...

В реальности бывает совсем не так. Ну, например, недавно: подняла руку Она, но... она оказалась любительницей романсов, я ей вроде бы понравился, она мне - вроде бы тоже, и разговор разгорелся, и надо бы ему продолжится, но - мы приехали, ей выходить. Поднимусь ли я к ней на чашечку кофе? Стоп! Тут важно представить то, что будет дальше: я паркую и запираю машину, мы поднимаемся к ней в квартиру, при этом я мысленно подсчитываю убытки от недовезённых мною пассажиров, потом она ставит чайник и суетится на кухне, я тем временем замечаю седину в её крашеных волосах, и что она не так уж хороша собой, и глаза, такие загадочные в машине, у неё на кухне вовсе не такие загадочные и всё сразу же разгадывается. И уже не очень хочется быть с ней, и хочется быть одному, а чайник уже вскипает и уходить не удобно, и тут она начинает петь. Да-да - она ведь не просто любительница романсов, она их поёт! И вместо обещанного кофе - чай, в который она набухала и ложечкой размешала непереносимый мной в чае сахар, и заварка не та, что я люблю заваривать себе сам, и романсы, до которых мне в данный момент времени нет никакого дела, и её колышущаяся под блузкой грудь, которая уже не возбуждает, и...

Поэтому, когда она предложила мне кофе - я очень вежливо отказался, и через минуту всё продолжилось так, как и должно было продолжиться: мы снова в пути по ночному городу - я и моя машина; только без Неё.

По улице идёт сногсшибательная девушка: огромные сиськи с торчащими сосками колышутся под прозрачной блузкой, сексуальную попу обтягивает короткая юбка, полные красивые ноги, сладострастный рот, жгучие глаза - навстречу ей ковыляет плюгавенький мужичонка. Придя в восторг от всего этого сексуального буйства, мужик обращается к девушке:

- "Простите, пожалуйста, у вас такая красивая грудь!.. Можно, я вас тихонечко, нежно так укушу за сосок..."

- "Что вы себе позволяете!?"

- "Я дам вам сто долларов, только позвольте укусить вас за грудь!.."

- "Хам! Я не проститутка!"

- "Ну, триста долларов, ну, пожалуйста!"

- "Я не торгуюсь!"

- "Ну, пятьсот долларов за один нежный укус!"

- "Я сказала: нет!"

- "Я дам вам тысячу долларов - только позвольте!"

Ну, тысяча долларов - деньги большие, почему бы не разрешить, если он так просит? - думает девушка. И - разрешает!

Мужик начинает её тискать, возить по ней руками, тереться об неё; наконец, она тоже возбуждается - и сам собой начинается неистовый безудержный секс...

- "Ну, давай - кусай!"

- "Подожди..."

- "Ну, кусай же!"

- "Не сейчас..."

И так продолжается, пока они оба не кончают.

- "Ну, кусай, умоляю!!!"

- "Нет, не могу - дороговато..."


Итак, я вышел на свою работу. Но я не работаю молча. А изъясняюсь на том языке, который адекватен жизни. А как же иначе? Я люблю называть вещи своими именами, без фальши и лицемерия. Ну, не поворачивается у меня язык назвать блядь оступившейся женщиной! Блядь - это блядь, а оступившаяся женщина - это оступившаяся женщина. И есть ещё падшая женщина, и павшая, и шлюха, и проститутка - и у каждого слова своё значение, в каждом слове свои оттенки и одно слово другое никак заменить не может. Кстати, и говно от дерьма отличается. А ещё бывает, что сказать не матерно - это более чем неприлично.

...Давным-давно, когда до конца ХХ века оставалась ещё целая вечность, я был маленьким. А маленьким на Новый год взрослые дарят ёлки. И вот мой папа эту самую ёлку "достал" (это сейчас всё можно купить, а тогда все всё доставали). И с ёлкой в руках сел в трамвай (он назывался "американка"). И поехал на нём домой. И когда трамвай подзабился предпраздничным народом весьма основательно, в вагон вошла бабулечка: ну прямо Божий одуванчичек, вся такая чистенькая, ухоженная, с кошёлкой, в платочке - не иначе, как из деревни приехала внуков навестить. И тут она, после тихой несуетной деревенской жизни, увидела в трамвае такое множество пассажиров!.. Увидела, да и от неожиданности ляпнула: "Господи! Это ж сколько людей народ наёб!"


В детском садике дети стали ругаться матом. Посовещались, и решили, что это от строителей, которые работают рядом на стройке. Обратились к прорабу, тот приходит к строителям, мол, в чём дело?

- "Нет, что вы, какой мат? Тут Вася нечаянно вылил мне за шиворот расплавленную канифоль, а потом уронил молоток на голову - и я сказал: Вася, ты не прав!"

Нет, конечно, можно попробовать без мата. У меня есть приятель, на КАМАЗе работает. Плотный такой парень, вкалывает по-мужски. Так вот, представьте себе, что у КАМАЗа прокололось колесо. Для смены колеса на КАМАЗе предусмотрена специальная лебёдка, но она почти никогда не работает, приходиться парню менять колёса вручную. А теперь рисуем картину: двадцатиградусный мороз, колесо на КАМАЗе лопнуло, болты не отворачиваются, водитель греет их паяльной лампой, еле-еле ему удаётся их открутить, он кряхтя перекидывает колёса сам, вместо сломанной лебёдки, ему звонят на мобильный телефон - ибо простой КАМАЗа с грузом очень недёшево стоит, мимо проносятся автомашины, обдавая парня всякой гадостью зимней трассы... Какие слова должен произносить этот человек в промасленной робе и с промороженными пальцами, когда на него падает колесо после очередной попытки установить оное на положенное место? Я очень хорошо представляю себе эти слова...

Но вот к нему подходит интеллигентный мужчина в тёплой дублёнке, и возмущённо говорит:

- "Любезный! Что ж вы так выражаетесь?! Это же неприлично! Неужели трудно держать себя в руках?!"

И как вы думаете, что ответил ему мой знакомый? Да, именно это и именно так. Он что - неправ? Как говорила моя покойная бабушка - всегда нужно представить себя на месте другого человека. ...Мороз, тяжёлые колёса, заклинившие болты... Представили? Тогда мысленно отойдите от этого парня, и дайте ему возможность излить свою боль так, как ему хочется.


Группа хохлов на экскурсии в Москве, проходят мимо здания консерватории.

- "Эй, Микола Педерастенко! Гляди якая смешная фамилия - Шопен!"


Да, целую вечность назад я был маленьким...

Аристократический французский с присущей ему лёгкой эротикой сменился чуть пошловатым немецким с запахом колбасы и пива, а тот и вовсе подвинулся, уступив повсеместному обязательному английскому с его недоблёванностью в произношении. Но это - фон. Всеобъемлющий русский с его переливами, широтой и необъятностью, такой родной русский язык сузился, потускнел и приобрёл какой-то пластмассовый привкус.

Наверное, страну, народ определяют язык и женщины. Девальвация языка... Девальвация женщин... Женщины... Какой рядом с женщиной мужчина - такая и женщина. То, как выглядит женщина, - показывает, какой у неё мужчина. Какая страна - такие и женщины. Какие женщины - такая и эпоха.

Замкнутые круги, переходящие в замкнутые спирали Мёбиуса, круги и спирали с женственными изгибами...

Что скажут о нас, посмотрев на наших женщин? Американский ширпотреб, стандарт - Барби, в своём российском воплощении выглядит убого. Когда я смотрю на своих соотечественниц и современниц, то прихожу в уныние: неужто, они выдвинули лозунг - "чем бляже, тем краше"? Ну, ладно, внешнее. Но! Девушка учится на филолога. Или юриста. Не суть. Главное, неплохая девушка и неплохо учится. Но иногда спит с мужчинами. И берёт за это деньги.

Нет, что вы - она не блядь! Да вы что - никакая она не проститутка! Просто спит иногда с мужчинами. Ну, деньги с них берёт. Что плохого?

...Вот такая чёрточка времени. Маленький штришок.


.............................................


Картинки с выставки.

Подвозил двух девчонок, по разговорам понял, что они были в Египте. Спросил: "Как пирамиды?" - "Мужчина! Вы что?! Какие пирамиды!? Мы - ОТДЫХАЛИ!!!"

Хэппи бёсдэй, Мэри крисмас... Ребята, а вы ПО-РУССКИ не пробовали? Не беби-ситер, а НЯНЯ! Какое красивое русское слово, пушкинское, можно сказать, - няня!.. Эх! У одного моего родственника инсульт случился. Лежит мужик на кровате, с трудом двигается, а вместо слов мычит. "Деда Коля, так ты что - ничего сказать не можешь?" В ответ деда Коля мычит, и только слёзы из глаз льются... "Деда Коля, так ты и материться теперь не можешь?" - "Да ни хуя, ёб твою мать!" Вот это - по нашему, по мужски, это я понимаю!

Белая ночь после сильного июньского дождя. Пять часов утра. Идёт вереница поливочных машин и поливает Невский проспект - сразу же после дождя. Значит, президент или ещё кто-то важный сегодня приезжает - уж если лизать жопу, то до идиотизма.

Еду-еду... Кого настигаю на перекрёстке? О, две молодящиеся тётки. По их разговору, услышанному через открытые стёкла, понимаю, что едут они собой заниматься. Да, модно нынче в клинику ложиться на очистку организма - чтобы потом опять его загружать всяким дерьмом. Может, проще изначально не загрязнять? Нет, едут через весь город, по пыльным улицам, наживая геморрой в заднице, дыша бензином, всасывая всё что можно из сигарет, дёргаясь в пробках, едут на какой-нибудь фитнес или ещё какое благое дело для тела. Не проще ли выйти из дома, прогуляться по парку, побродить по лесу, птичек послушать, солнышкам и лунам порадоваться, на звезды в небе посмотреть, просто воздухом подышать, отдаться любимым на лоне природы... Нет! Будем действовать через жопу. Ну, кто они после этого? Если мужики - пидарасы, то эти - пидарасихи.

...Дождь. Унылые тёмные мокрые улицы. Промозглая ночь. Вдруг девушка с пакетом, прижатом к груди, поднимает руку. Останавливаюсь. "Простите, до метро за сорок рублей". "Поехали. Только метро закрыто". Даёт деньги. Едем. "До дома не добраться - мосты разведены. До открытия метро, часа три, посижу - подожду". Вдруг её лицо озаряется каким-то внутренним светом: "Цветок себе взяла! Маленький, дохленький... Но я его выращу! Я уже два цветка вырастила - выращу и этот!" И счастье на её лице неподдельно. Она вышла - я уехал. Что-то будет с ней и с её цветком? Бог весть...

Что, думали, если "Картинки с выставки" - то Мусоргского услышите? Нет, у нас нынче другая музыка, от которой Модест Петрович очень бы сильно расстроился.


Штирлиц шёл по улице и вдруг увидел ярко накрашенных женщин.

- "Бляди", - подумал Штирлиц.

- "Штирлиц", - подумали бляди.

Вечная музыка ни о чём, телесериалы безвкусной, сотни раз пережёванной жвачкой - массовый обязательный идиотизм. Видно, специально это делается, государственный спецзаказ - вроде как всё у нас хорошо, раз прут из телеящиков разноцветные похабные шоу, эти своего рода наркотики для населения страны. Посмотрел сериал из жизни богатых - вроде как и твоя кургузая жизнь не такая отстойная. Ещё педерасяны и пидергеевы покривляются - вроде как юмор. Может, они люди неплохие, НО! - надо выполнять госзаказ, и они будут пошлить до посинения. Один мой знакомый актёр, когда его стали поздравлять с очередной телесериальной премьерой, сказал: ладно, мне за это дерьмо деньги платят; но вы-то зачем ЭТО смотрите?

- "Слушай, тебе Бетховен нравится?"

- "Не-а!"

- "А где ты его слышал?"

- "Да мне Миша напел".

Книги...

Для интеллигенции - пустопорожние, но с лёгкой ироничной заумью квазиинтеллектуальные вещицы. Для людей попроще - пересказы тех же телесериалов, бывшее на экране рассказывается буквами. А детям - комиксы по всем темам, от Библии до "Ну, погоди!". Причём, для всех всё - в усечённой, развлекающей форме. Я даже видел сокращённый вариант "Словаря Даля". Да, какой-нибудь Миша напел, а кто-то записал. Потом издал и срубил бабки.

Я-то был воспитан на Русской Классике. Иные персонажи и авторы для меня живее и роднее многих реальных людей. Я могу бесконечно перечитывать Чехова, Пушкина, Гоголя, Бродского, Толстого, Довлатова, искать что-то новое, совершать для себя открытия из ХIХ века, перечитывать век ХХ. И это - огромная часть моего мира.

Как не хочется, чтобы мой мир умер вместе со мной.


Война, зима, лютые морозы. Кучка оборванных, изголодавшихся, обмороженных партизан попадает в плен. Фашисты выдвигают условие: кто выдаст военную тайну - тому еда, одежда, тепло; кто не выдаст - тому расстрел. Все отказались, кроме одного. Да какая, думает тайна! Отряд разгромлен, никого не осталось, выдавать-то нечего!

И вот сидит он, выдавший тайну, после бани, тепло одетый, и ест борщ. А мимо ведут его голодных и холодных товарищей на расстрел. Все проходят, отвернувшись от него, а последний, проходя мимо, взял и смачно плюнул ему в суп. Парень скроил недоумённую рожу, и так чуть ли не по-детски вслед:

- "Эй, Петро! Ты шо, обиделся?"

Да, кому-то я, конечно, могу напомнить этого парня, выдавшего военную тайну. Но что делать, если в тайну не веришь? если считаешь эту тайну в чём-то виновной? если тайна - фуфло?

Меня растили в интеллигентной семье. Но я не хотел быть интеллигентным мальчиком. Я хотел быть мужиком. Мечтал стать человеком. Боготворил Интеллигентов и терпеть не мог интеллигенцию. Потому что Интеллигент - это понятие штучное. А интеллигенция - общая масса. Кстати, в чём-то интеллигенция и мещане идентичны. Люди, делающие пакости под маской Интеллигентов.

Для меня Пушкин - нормальный человек, свободолюбивый и ироничный, мудрый и дерзкий, с любовью к Женщине и с донжуанским списком, с мыслями о Смерти и с верой в Небо, ЖИВОЙ Пушкин. А не кастрированный и лакированный, покрытый шоколадом для сладости и присыпанный школьным мелом. И сколько я себя помню, сопротивлялся я всей этой интеллигентскости. Считал её лицемерной, неискренней, двуличной. И есть за что.

Читал воспоминания о любимом мною Пастернаке. Там цитировались его письма, и среди прочих были письма к неким людям о том, что его жену растлили в пятнадцатилетнем возрасте и т. д. и т. п., причём всё это с Пастернаковским захлёбом и прям-таки по-Маяковски во весь голос. Мне стало противно, книжку я так и не дочитал. Но в интеллигентских кругах всё было воспринято нормально. А недавно мне посоветовал представитель этого сословия (интеллигенции) прочесть чьи-то воспоминания, в коих говорится не только о духовной близости гениального Бродского и Ахматовой, но и...

...Однажды, на перекрёстке двух питерских проспектов я подслушал разговор проститутки и приценивающегося к ней клиента.

- "Почём минет?"

- "По триста."

- "Понятно. А это..."

Тут девушка покраснела, и смущаясь назвать своим именем то интимное, что она по нескольку раз в день делает с разными мужчинами, произнесла:

- "А это... ну... в общем, секс... у меня - по пятьсот..."

Думается, стыдливость проститутки чище сувания интеллигентских носов во всякие интимные щели.


Украина. За столом сидят мама, папа и сын, обедают. Вдруг мальчик спрашивает:

- "А хто такой ПЫДАРАС?"

Мать, краснея и запинаясь, начинает:

- "Ну, пыдарас - это такой урод..."

Отец встревает:

- "Дура! Не у рот, а у жопу!"


Ещё Пушкин говорил: "дворянская спесь" - что ж, в ту, пушкинскую, пору вырождалось дворянство, в нашу пору - интеллигенция.

Самое обидное, что никакие уроки не впрок. Вечное навязчивое стремление интеллигенции всех всему учить ещё в ХIХ веке добра не принесло.

Декабристы... Железные феликсы пушкинской поры (перечтите их манифесты - слава Богу, не воплотили!) - мягок царь с ними был, ибо следующим поколениям опять захотелось. И поползла полуобразованная нечисть, чернышевские и петрашевские, белинские и добролюбовы, не говоря уже о недоношенных детях измельчавших рахметовых конца ХIХ века.

Но появился Чехов - Интеллигент (на фоне интеллигенции). Однако его не все заметили: до сих пор остатки самовыражающейся на дармовщинку доцентуры и профессуры спорят о философских аспектах Достоевского (если б Фёдор Михалыч послушал всех этих достоевсковедов - сжёг бы всё своё на фиг, по-гоголевски).

Пришёл ХХ век - ядерный по своей кровавости. И тут интеллигенция поднасрала. И "слушайте революцию!" - не заметив точки у Блока, а не восклицания, разнесла по всей России. А потом... Количества слюны с языков на задницах правителей от всех сословий примерно одинаково. НО! Ведь у интеллигенции комплекс Льва Толстого - НЕ МОГУ МОЛЧАТЬ! называется. Как Чернышевский учил рыбаков удить рыбу, как толстовцы учили землепашцев пахать землю, так и наша, подошедшая в ХХ-м веке к самовырождению интеллигенция при каждом движении языка по межягодичному просранству очередной правящей жопы с пылом и жаром убеждает окружающих в единственной правильности этого языкового движения. Другие просто лижут говно, а эти доказывают, что по вкусу, цвету, составу и пользе это лучше всякого шоколада.

Может, оттого в России мы столько говна и нахлебались?.. Куда ж несёшься ты, пегасами запряжённая агитбричка российской интеллигенции?

Наступил век ХХI, и российская интеллигенция вырождается в компьютерных интеллектуалов, тонкошеих нервноулыбающихся мальчиков и девочек с очень узким образованием, слабой волей и виртуальным миром. Неразвитые стебелёчки с зелёными бутонами никогда нераскроющихся голов. Ботаники...

И тут мы прощаемся как с Евклидом, так и с Лобачевским: отныне не существует ни времени, ни пространства: есть только мегабайты в час и компьютерная логика.


Компьютерщик ложится спать, и ставит на тумбочку два стакана: один наполненный водой, а второй - пустой. Первый - это если он захочет пить. Второй - если не захочет.


Картинки с выставки.

Белая ночь. Питер. Разведённые мосты. Голосует парень. К нему подъезжает одна машина, потом другая, потом подъезжаю я. "Через Неву, сто рублей". "Парень, отвечаю я, через Неву сейчас никак - мосты разведены". Нормальный человек обычно спрашивает: когда сведут, как объехать. Нет, этот парень - компьютерщик, он ПЕРЕЗАГРУЖАЕТСЯ: ловит следующую машину, потом ещё следующую, потом ещё... Пока мосты не сведут. И это уже диагноз.

Разговорился с двумя работягами - ехали после "праздника", получку получили, выпили, посидели... Не то, чтобы денег много зарабатывают... Разговорились о книгах: оказывается, каждому из них на день рождения подарили по плееру - ребята на заводе скинулись. Так вот, весь долгий ежедневный путь от дома до работы и обратно - книжки слушают; читать - устают на работе сильно, а слушать - милое дело. И как интересно мне было с этими ребятами говорить о Гоголе, Булгакове, Толстом... Вот только с горечью в конце пути все мы посетовали: дети наши книг читают крайне мало. И ничего с этим не поделать.

Подвозил парней, те стали корректировать маршрут. "Ребята, вы компьютерщики?" "Да! - радостно отвечают ребята, - а как вы узнали?" "Более идиотскую дорогу было бы выбрать сложно - по ямам да колдоёбинам" "Но ведь она оптимальная..."

А один мой знакомый предстоящий путь на машине всегда срисовывал с топ-плана - а потом страшно удивлялся, что доезжал позже всех. Он, кстати, не признавал и ручку с бумагой - чтобы записать телефон или адрес, раскочегаривал своего электронного друга. Представьте, что с ним было, когда его компьютер умер!

Давно-давно выпивал в компании с московским доцентом кафедры философии эстетики некого ВУЗа. Вид у доцента был крайне неэстетичен, изъяснялся он косноязычно (но очень философски), а самое противное - своими рассуждениями "гасил" всё живое вокруг себя. Публика, состоящая из интересных ребят - поэтов, художников, просто живых людей, эта публика под влиянием его словоизлияний быстро устала. Но доцент неиссякал. А сколько их по всей России, поучающих доцентов никому ненужных наук?


...И только тихий голос Интеллигента в милой, но чуждой ему Европе ровно сто лет назад: "Ихь штербе..."

Но снова бьёт по ушам и мутит душу эта вечная музыка ни о чём: электронные версии сочетаний нот и ритмов из компьютерных голов новых неандертальцев. Поколение потребителей привыкло хавать, балдеть, ловить кайф. Нет радости созидания или созерцания. Есть гонка в никуда, стремление получить бабло любой ценой, а потом прикольно оттянуться.

Парень вместе с подругой-наркоманкой едет за дозой. Его разве не волнует, что его любимая женщина не принесёт ему детей, будет болеть, мучаться, ради кайфа предавать его, а потом сдохнет в страшных конвульсиях? Его это не трогает. Нет, он доволен, весело предвкушает вечеринку, на которую они пойдут после того, как она "вмажется". Ну, кто он после этого?

Хилый двенадцатилетний мальчик не пошёл с соседями по даче в лес - страшно, скучно, да и комары с прочими зверями. Но приятелю он с жаром и пылом рассказывал, как в какой-то компьютерной игре дошёл до верхнего уровня, кого-то по дороге "завалив" и "замочив". Да, далеко пойдёт этот мальчик в жизни. Правда, не дальше верхнего уровня.

Иллюзорность виртуального мира для многих обернулась единственной реальностью. Компьютерные сети засасывают в свои омуты целые поколения. Как-то бродя по залам Эрмитажа, уже на выходе, я наткнулся на женщину, которая сидела перед монитором и с упоением водила мышкой, путешествуя по залам этого гениального музея. По виртуальным залам, разумеется... Причём, находясь в реальных стенах Эрмитажа! Бред...


Приезжий заблудился в Питере. Вдруг видит - стоит человек, и писает на стенку дома.

- "Простите, вы не подскажите - как пройти к Эрмитажу?"

- "Зачем тебе Эрмитаж? Ссы здесь!"


Нет, удобная штука компьютер, когда он работает на человека. Общаясь с талантливыми, умными людьми, покоряющими многомерные пространства посредством этой электронной машины - испытываешь истинные уважение и восхищение! Но когда человек становится пассивным половым партнёром компьютера - мир переворачивается. Один гениальный инженер, за всю свою жизнь сотворивший море удивительных изобретений, с грустью сказал мне: скучно стало работать; если раньше была радость познавания неизвестного, томление догадки, поиск нового, удовольствие от труда, то теперь всё делается по электронным лекалам; тут уже не может появится нечто неожиданное, результат предсказуем, гениальное - только в рамках компьютерных технологий и стандартов. Скучно...

Я же говорю - всюду пидарасы. Включая электронных.


..............................................................


Ладно, от пидоров на улицах ещё можно увернуться. Но больше всего нас всех постоянно ПИДАРАСИТ ГОСУДАРСТВО. Причём, многие к этому привыкли и почти не замечают. Или радуются.

А я никогда не понимал тех, кто боготворит власть. Особенно российскую.

В России всегда, во все века, власть имущие жили за счёт простых людей, обдирая последних как липку, и устраивая простым людям невыносимые условия жизни. Но происходило это всегда под лозунгом Сильного Государства, Русской идеи и прочей болтологии. А простой народ у нас любит обманываться. И многие вслед за интеллигенцией лижут жопы власть имущим.

Вспомним конец ХХ века. Как славили Горбачёва те, кто недавно служил Брежневу. И они же внимали Ельцину. Теперь Путина славят. И следующего президента будут облизывать. Наверное, правы они лишь в одном: все вышепоименованные господины одним миром мазаны. Что кардинально нового привнесли они в течение российской жизни? Пожалуй, лишь Горби побаловал свободой слова, хотя скорее всего это хитрый план по выпусканию пара общественного негодования из кипящего страстями котла нашей жизни. А его наследник, Ельцин, видимо чего-то не разобрав с какого-то бодуна, подписал указ о свободе торговли - вещь, действительно, необходимую в свободном обществе. Только вот вся его последующая деятельность сводилась к сворачиванию этого указа, к ущемлению прав простых граждан, к задавливанию предпринимательской деятельности, к раздуванию Государства - аппарата педерастического изнасилования классом власть имущих всего остального народа.

И если в 1991 году на улицы Питера и Москвы вышли люди, так или иначе верящие, что вышли отстаивать свободу, то в 1993 году людей просто подставили - тогда шли правда на правду, как спел Юрий Шевчук, вера на икону. А истребив несколько сотен своих же соотечественников, кремлёвские фашисты окончательно закрепили власть чиновников, КГБшников и прочей сволоты, ВЛАСТЬ НА КРОВИ.


- "Дяденька, дяденька! Вы пакет на скамейке оставили!"

- "Аллах Акбар, девочка!"

А последней точкой в череде наших глупых надежд на подлинную демократию стала Чечня.

Кремлёвские пидоры выбрали самый гордый народ в России, оставили ему оружие и вывели из Чечни федеральные войска. Сами же стали отмывать на Чечне деньги, воровали неподдающиеся воображению простого человека суммы в сговоре с чеченскими же вожаками (с самыми отмороженными), а потом устроили кровавую и беспощадную бойню по беспределу, в которой погибло столько русских и чеченцев... И всё это - из-за денег и амбиций горстки околокремлёвских ублюдков.

Неприятное вспоминать неприятно. Но нужно.

Вспомним, как было. Перед каждыми президентскими выборами в России якобы злой чечен идёт войной на бедную Русь. А потом решительный Президент войну прекращает. "Война окончена. Забудьте". Да хрен тебе! Не забудем. Кремлёвские циники решают сразу две задачи. Во-первых, хороший ход перед выборами. Чечен - это тот, против кого все "дружат" вместе с "мудрым" и "решительным" Президентом. А второе - это мегамиллиарды денег. В "мирное" время на территории Чечни ставится много заборов вокруг "восстанавливаемых" объектов - школ, больниц, заводов и т.д. Понятно, что за заборами ничего не восстанавливается. Это ширмы. Но деньги на "восстановление" выделяются из бюджета. То, что награбливают налоговым гоп-стопом с простых людей, идёт как бы на восстановление Чечни. А потом, во время очередной войны, в эти заборы попадают бомбы и снаряды, и то, что не построено, списывают на войну. Как и жизни людей, которые тоже списывают.

Кстати, я совсем не удивлюсь, если вдруг докажется, что смертников со взрывчаткой и боевиков готовят на Лубянке. Похоже, так оно и есть (особенно, со взрывами домов в Москве и Волгодонске). А доказательства... То что рейхстаг подожгли сами фашисты - тоже не доказано.

Тоскливо и зябко на душе. И очень часто жить дальше совсем не хочется. Почему же я ещё пытаюсь жить?


...Женщина, которая меня воспитывала, очень меня любила. Она пережила революцию, ленинщину-сталинщину, блокаду, прочие ужасы. И в её маленькой комнатке в деревянном домике напротив Собора с голубыми куполами в Парголове всегда стоял чайник с кипятком, в шкафу был припасён чёрный хлеб, пакетик с сухариками и мешочек с конфетами-подушечками, а в углу перед иконой всегда горела лампадка. И когда мне становится очень тоскливо жить на этом свете, то я вспоминаю её, и тёплый огонёк любви той женщины и свет её лампадки не даёт мне кануть в чёрное небытиё. И я продолжаю жить.


Идёт мужик зимой по улице в одном валенке - другая нога боса, но он идёт довольный, счастливый, улыбается!..

- "Эй, мужик! Ты же валенок потерял!"

- "Не-а, НАШЁЛ!!!"


Как-то зимой, в Крещенские тридцатиградусные морозы, я вошёл в вагон пригородной электрички. Люди сидели, закутавшись в шубы, в шапках и закрученные в шарфы, печки в вагоне с холодом не справлялись. И только на боковой лавочке закинув ногу на ногу с олимпийским спокойствием восседал мужичонка в абсолютно белых носках, без обуви, в белой футболке и в тренировочных штанах. По нему было видно, что он пропил ВСЁ - но то, с каким видом он сидел, не позволяло никому из окружающих бросить ни тени насмешки в его адрес. В выражении его лица было столько достоинства, что даже на фоне его едва прикрытого на лютом морозе тела дрожащие в шубах люди выглядели весьма недостойно.


Грузин продаёт петуха на рынке, товар свой расхваливает: мол, хороший петух, громко поёт, зерна мало ест. Покупатели спрашивают: а кур твой петух топчет? Нет, что ты! Петуха у него никто не покупает. Тогда соседи по прилавку объяснили ему, что значит "кур топтать". Ну, грузин всё понял!

- "Хороший петух! Громко поёт! Зерна мало ест! Кур топчет! Уток топчет! Гусей топчет! Свинью топчет! Корову топчет!"

- "Эй, если такой хороший петух - зачем тогда продаёшь!?"

- "Э-э-э! На меня глаз положил!"


Но времена не выбирают - в них живут и умирают, так сказал Александр Кушнер. Хорошо сказал. И другие говорили. Галич, Высоцкий, Окуджава, делал честное кино Шукшин, да и вообще, огромное число людей, не важно - знаменитых или нет, просто делали своё дело. Потому страна ещё и жива. Что ж, попробуем и дальше выжить. И не из ума, а просто выжить. Может, в конце-концов и раскроется эта страшная тайна: во имя чего?


Идёт мужик по лесу. Вдруг видит - в зловонном болоте кто-то копошится. Ну, он кидается на помощь, тащит за руку попавшего в беду человека, наконец, вытаскивает из болота мужика. А тот - бац своему спасителю по морде!

- "Мужик! Ты чего?! Я же тебя спас!"

- "Какое спас?! Я здесь ЖИВУ!!!"


Я живу и собираюсь жить в этой стране. Потому что это моя Родина. Родина, оккупированная ПИДАРАСАМИ.

Я не прошу миллионов. Я вообще ничего ни у кого не прошу. В пору моей юности, прошедшей в ритмах рок-н-ролла, были классные слова Бориса Гребенщикова: "я только пытался растить свой сад и не портить прекрасный вид". В общем-то, похоже на моё кредо.

Но очень трудно остаться самим собой. А ещё труднее остаться самим собой и ни от кого не зависеть. И в первую очередь, материально. У меня это получилось, хоть я живу и небогато.

Уже не одну машину я буквально убил, занимаясь частным извозом в моём родном Питере. По-моему, нормальный труд для мужика. Льщу себя тем, что русские эмигранты-генералы в Париже работали таксистами.

Я многое знаю про своих пассажиров. Некоторых не беру - рожа не понравилась, или взгляд. Могу на глаз определить, даст сегодня эта девушка своему парню или не даст. Иногда предчувствую, что меня хотят "кинуть". Иной раз приходиться режиссировать ситуации, ибо смутно ощущаю, что что-то "не то". С некоторыми еду молча. А иные мне рассказывают уйму интересных вещей - ведь знакомство в пути скоротечно, ни к чему не обязывает, и многое можно поведать не приукрашивая. И я еду и внимаю, внимаю и пытаюсь переварить. И ещё очень много интересного вижу через живое окно моего лобового стекла - картинки из нашей российской жизни.


............................................


Кого я только не возил! Бандитов, которые смачно рассказывали, как "мочили" "козлов"; при этом, когда машина проезжала мимо какой-нибудь церкви, бандюганы снимали кепки и крестились, а потом продолжали свои весёлые кровавые россказни.

Возил людей, которые пропили всё - оставили последний стольник на такси, а заработанные за приличный срок и тяжким трудом деньги в пух и прах за один вечер прогуляли.

Я даже бомжей возил; и, кстати, знал бомжей, которые не пахли. Ну, просто жили они так.

Возил профессоров, рабочих, режиссёров, новых русских, старых евреев, приехавших в Питер фермеров, художников, официанток, барменов, проституток, даже вёз как-то советника президента России.

Самое интересное, что из моих разговоров с этими людьми прослеживается одна деталь: если человек добился материальных благ - его устраивает нынешний режим, если беден - он власть материт. Да, материалисты иногда бывают правы.


Еврея, прилетевшего из-за границы, спрашивают на таможне:

- "Откуда прибыли?"

- "Что вы, какие прибыли? Одни убытки!"


Картинки с выставки.

Ехал в машине днём, в час пик, и на остановке подняла руку женщина средних лет со строгим лицом, в костюме и с портфелем в руке.

- "Молодой человек, Вы могли бы довезти меня до Невского? За минет", - деловым тоном спросила она.

Как-то ночью подвозил влюблённую пару. Она оказалась проституткой со Староневского, он - ментом-опером из другого района, я развёз их по ихним работам. Вот такая бывает любовь.

Кстати, в другой раз вёз проститутку, с которой мы очень мило беселовали о шедеврах мирового кинематографа.

Гомосеков тоже подвозил. Но как-то брезгливо. Как и наркоманов. Хотя и среди этих двух категорий граждан встречаются интересные люди, и даже вполне приличные.

А однажды в моей машине расположились девушка с парнем. Мило шутили всю дорогу, ехали в обнимку. Парень вышел первым, а девушка вздохнула, и призналась: хороший у меня молодой человек, весело с ним, интересно, понимает и чувствует, поддерживает и вдохновляет, но есть одно но - педик он...


К психиатру приходят две семейные пары. Мол, всё плохо: в сексе плохо, в бизнесе плохо, дома скучно, ничего не радует. Психиатр подумал, и предложил нестандартный подход: поменяться половыми партнёрами! Ну, обе пары уходят.

Через неделю прибегает один из мужиков с бутылкой коньяка к доктору:

- "Доктор! Огромное вам спасибо! Всё сразу встало на свои места! И в бизнесе пошли дела, и жизнь стала наполненной и интересной, ну а в сексе - столько нового, да так бурно - мы вам так благодарны!"

- "Скажите, - говорит врач, - а как дела у другой пары?"

- "Да ну их! Мы-то теперь живём просто прекрасно! А бабы - они и есть бабы..."

В сущности, я нашёл сверх жизненную работу, то есть работу, которая очень вписывается в сюжет самой жизни: выехал - и поехал... Еду - и смотрю... А когда двигаешься - возникают мысли, соображения.


Картинки с выставки.

Довёз двух женщин с ребёнком до их дома. А дальше - непонятки. Мол, деньги в квартире у мужа, а он пьяный спит, не дозвониться и не достучаться... Чувствую - деньги уходят, а ребёнок, женщины, - ну не полезу же драться! Так что вроде как бабки и не вернуть. Вдруг к машине подходит пожилой мужичок, чуть поддатый, и спрашивает: в чём проблемы? Объясняю. Человек рыщет по своим карманам, и достаёт искомые двести рублей: мол, извините, это соседи мои, люди непутёвые, возьмите мои деньги за них - а я уж как-нибудь потом разберусь с ними. Как вспомню мужика этого - так комок к горлу.

А есть такие, которые больше не могут, которые дошли до предела. Вёз парня, разговорились. Он буквально вцепился в меня: не могу, НЕ МОГУ!, говорит - даже кричит. Здесь, среди скотов и дерьма, больше не могу. А ТАМ (это про заграницу) не могу тоже! Парень оказался актёром; не могу, говорит, играть то, что в душе - это нынче никому не нужно! Быдлу нужна развлекуха! А не что-то тёплое, душевное... Думаю, когда парень мне это говорил, то он не играл, а был искренен.

Как-то еду - голосует женщина испитого вида с мужичком с забинтованной ногой. Торможу. Подвези, просят, деньги суют. Ну, нога у мужика больная, почему не подвезти. А во двор можешь? Вон до тех ворот. Да это же, говорю, ворота тыльной стороны Юсуповского дворца, в котором Распутина убили! И тут плохонький мужичонка-выпивоха начинает рассказывать историю убийства Распутина! Да так ладно это у него выходит, что если из его рассказа убрать "ёб твою мать" и вводные слова "сука" и "на хуй", исключить артикль "бля" - любой историк бы такому рассказу позавидовал!


1917 год. Богатый дом. Пожилая княгиня пьёт кофе. Вдруг на улице раздаются крики, шум, стрельба.

- "Что это за шум?" - спрашивает княгиня у своей горничной.

- "Это революция. Люди свергают существующую власть".

- "Чего же они хотят?"

- "Они хотят, чтобы не было богатых".

- "Странно, - говорит княгиня, - мы с моим покойным мужем всегда стремились, чтобы не было бедных".


................................................


Я люблю Петербург. Но уходит город, МОЙ город - его подминает под себя мегаполис. Глядь, а на краю котлована под бетонный небоскрёб кривятся останки маленького домика девятнадцатого века; а через неделю и его нет - всё заливается серым бетоном. Государственный вандализм. Бездушный, как бетономешалка. Потому что наши вандалы, захватившие власть, пиздят землю страны (и всё, что на ней находится), вроде как ничейную, то бишь ничью. Кстати сказать, весь центр Петербурга находится под охраной ЮНЕСКО. Но видно как и в сталинские годы Запад смотрел сквозь пальцы на все безобразия нашей системы, так и сейчас пригретые икоркой на фуршетах западные дерьмократы позволяют бесчинствовать нонешнему режиму. ПОТОМУ ЧТО ИМ ЭТО ВЫГОДНО!

И ещё: потому что НЫНЕШНЯЯ СИСТЕМА - ЭТО ПРОДОЛЖЕНИЕ ТОЙ СИСТЕМЫ.

Причём, чтобы СВОИ шесть соток земли простой человечек на себя мог оформить (это при том, что тот же участок уже был оформлен его дедом, отцом, надо ещё раз оформить!), нужно заплатить государству, посредническим фирмам, дать на лапу, да постоять в очередях в помещениях, для очередей неприспособленных, и ещё не факт, что искомую бумагу ты получишь (заплатив и отстояв)! Кстати, все окошечки в государственных учреждениях находятся на таком уровне, что когда человек к окошечку наклоняется, то становится в позу пассивного педераста.

Человек пошёл по инстанциям. А чиновник забыл поставить закорючку - и человек может уехать с документами, отстоять очередь в следующее присутствие, и тут ему в поддых - документики-то того, не в порядке... И снова человек отправлен мыкаться по кругам бюрократического ада, причём по вине другого ЧЕЛОВЕКА, работающего в СИСТЕМЕ.


В лесу поселился страшный дракон. Вызывает он к себе льва.

- "Слушай, завтра на большой поляне в полдень общий сбор. Приходи - я тебя съем. Вопросы есть?"

Лев, дрожа, уходит. Дракон вызывает волка.

- "Завтра ровно в полдень на большой поляне общий сбор. Приходи - я тебя съем. Вопросы есть?"

Волк, поджав хвост, уходит. И так со всеми зверями. Наконец, дракон вызывает к себе зайца.

- "Завтра в полдень приходи на большую поляну - я тебя съем. Вопросы есть?"

- "Есть! Можно не приходить?"

- "Можно. Вычёркиваю."

Картинки с выставки.

Женщина заплатила все налоги, собрала все бумаги, отстояла очередь в регистрационное учреждение - чтобы отдать бумаги на УТВЕРЖДЕНИЕ. Девочка-клерк всё взяла, просмотрела, подшила, и сказала: приходите через месяц получать регистрационные документы. Через месяц в назначенное время женщина пришла - вам отказано, говорят, потому что ваши документы НЕ ТАК ПОДШИТЫ!

- "Позвольте, но ведь подшивали - ВЫ!"

- "Не имеет значения! Теперь эти документы не действительны - собирайте бумаги и платите по новой!"

Был в паспортном столе или ОВИРе, не суть. Духота, хамство работников - да чего ещё ожидать? При мне пришёл очень пожилой человек, с одышкой, задаёт вопрос: "Я приехал из Риги, на похороны своей матери, я русский - кто мне может помочь отметить визу?" В ответ ему хамство, презрение, просто энергетическое уничтожение... "Извините, я не понял, мне тяжело, я на похороны матери, я после инфаркта..." Нет, никого это не волнует. Так и ушёл старик, посланный. Ещё и при пересечении границы его поимеют за отсутствие отметки в документе, которую должны были сделать в этом учреждении.

Или вот. Женщина с мужем поехала на дачу. Выходные провели там, в воскресенье вечером возвращаются. Стоят на платформе среди прочего народа, электричку ждут. Вдруг мужу этой женщины стало плохо. И он умер. Внезапно. Такое бывает. Прямо стоя на платформе, прислонившись к ограде. Что делает женщина, его жена, то есть уже вдова? Инстинктом чуя весь бред нашей системы, она взваливает его (труп мужа!) к себе на плечи, затаскивает в вагон подошедшей электрички, сажает на скамейку (мол, выпил человек, люди добрые, уступите местечко!), и едет полтора часа до города. С трупом мужа! И только в городе, на вокзале, она заявляет о его смерти! Что, бездушная женщина? Нет, я её знаю. Просто в НАШЕЙ СИСТЕМЕ по другому никак - хрен кто на далёкую станцию приедет, так и сидела бы та женщина с трупом собственного мужа и день, и ночь, и одному Богу известно, чем бы всё это закончилось.

Или ещё: в одном из провинциальных городков у моих родственников умерла бабушка. А вот хоронить... Не было в том городке службы похоронной! Да, на кладбище - договорились, от морга до кладбища - без вопросов. А вот от дома до морга - САМОВЫВОЗ ПОКОЙНИКОВ! Ну, наняли за бешенные бабки старенький "Москвичонок", отвезли в багажнике, САМОВЫВОЗОМ.

Похороны по первому разряду: это когда покойник лежит в богатом гробу, карета вся убрана цветами, венками, а за каретой идёт большая процессия людей в чёрном.

Похороны по второму разряду: покойник лежит в гробу попроще, карета победнее, цветов немного, небольшая группа людей за катафалком несёт венок.

Похороны по последнему разряду: покойник сам правит лошадьми.

Вся земля, от пространства для обитания до мест для умирания, продана и куплена теми, кто стоит у власти - чиновниками. От последнего мента до первого лица государства - президента. А низших производят в нищих, это у них просто. Только люди живучи, и почему-то не умирают. Может, Бог есть и Он помогает?


Два человека молятся в церкви Богу. Один, богатый, молится молча, сосредоточено, что-то проговаривая про себя, шевеля губами, считая и пересчитывая. Другой - бедняк, он молится вслух:

- "Господи! Я беден! Ниспошли мне, и детям моим, и всем близким моим пищу на день грядущий! Господи! Не приведи оголодать!" Ну, и всё в таком же ключе.

Наконец, богатый отвлекается от своей серьёзной молитвы, поворачивается к бедняку, даёт ему сто рублей и говорит:

- "На, возьми! И не отвлекай Господа по пустякам!"

Да, раньше на первомай знамёна носили, теперь яйца красят. Хиппи педерастические... Человек по имени Иисус Христос яйца не красил. Лично я - буддист еврейской православной церкви. Так проще и честнее. Но! Холодный выстрел глаз с КГБшным взглядом и вопрос как на допросе в подвале Лубянки: крещёный? Не дай Бог ответить: "Нет" или хотя бы замешкаться! Даже если без запинки скажешь: "Да, конечно!" - всё равно будут подозревать и проверять. Православие по-русски - это член перекрестить перед походом на блядки, или помолиться накануне мордобоя - чтобы больше рож набить, или ещё что?

Кстати, очень мало встречал служителей церкви с глазами, которым веришь. Это относится ко всем конфессиям. Лукаво-строгий прищур человека, который в сговоре с чем-то высшим; все остальные - чуть ниже, но за определённую мзду он может помочь, типа, с Богом поговорит. Ох, уж эти назначенные посредниками - не от Бога они, не от Господа.

Новообращённые христиане своими проповедями оскверняют Имя Божие. Ну, как может истинный христианин смотреть всю эту телевизионную блевоту? А ведь смотрят, потом опять проповедуют. Тайком дрочат на переодевающуюся перед окном соседку, а после заклинают других: не прелюбодействуйте! Отдают дочерей за нелюбимых, говорят - потерпи, слюбится-стерпится, главное, человек обеспеченный и вроде бы порядочный... Вроде бы... А после орут на остальных: не блядствуйте! А сами-то что делаете? Ирина в "Трёх сёстрах" - там тоже замуж без любви. Да и у всего Островского, практически, тоже. Только там с болью. А у нынешних? Ну, чем не блядство? А ещё насмотрятся на телеэкранах всякой пальбы - не убий, кричат! Нажрутся детективов - не укради! Или то же омоложение тела со всякими пластическими операциями - время и пространство принадлежат Господу, и что-то менять - это Его обманывать!

Одним словом, бляди, а не христиане. Пидарасы.

Да и вообще, представители всех конфессий напридумывали себе удобных богов - только вот от истинного Бога далеки они все. А мне сдаётся, что истинно верующий человек молится не только за "своих" - а за ВСЕХ, вне зависимости от вероисповеданий и национальностей. Именно такая вера - истинная! Только её так мало...


Экскурсия по раю. Экскурсовод познакомил экскурсантов со всеми великими покойниками: Эйнштейн, Ньютон, Шекспир, Толстой, Чехов, ну, со всеми. Наконец, уже на выходе он знакомит всех с пожилой усталой еврейкой в очках, которая сидит и вяжет носки - познакомьтесь, мол, это - Дева Мария. О, радости экскурсантов не было конца! Они рассыпались в комплиментах: мол, ваш сын, он такой великий, он столько сделал, он перевернул мир...

Еврейка устало всех выслушивает, и со вздохом говорит:

- "Да, спасибо, всё так - но мы с мужем так хотели девочку..."


...А мне до сих пор во тьме кромешной жизни нашей всё видится свет лампадки моей бабушки из Парголово, она всегда за всех молилась; молилась - потому что любила. А Бог - это любовь. Значит, моя бабушка верила по-настоящему...


Бог есть. Вот только почему люди друг друга убивают, грабят, унижают и оскорбляют, так часто при этом используя Имя Божие? Почему представители разных религий так ненавидят друг друга? Ведь Бог - един, и он учит любить людей. Но, по-видимому, это мешает бизнесу церквей. Придётся общаться с Богом без посредников. Мнится мне, церкви (как структуры) к Богу не приближают. Есть отдельные священники, но мало их, очень мало...

Церковь узурпировала Господа, как пидарасы узурпируют мир, как правящие пидоры в моей родной стране узурпировали власть.

Может, отделить церковь от Бога? Ну, да Господь разберётся...


Картинки с выставки.


Старая воинская часть в питерском пригороде. Прохожу мимо. Над входом висит плакат: Илья Муромец, Добрыня Никитич и Алёша Попович недобрыми глазами взирают на невидимых мне врагов. Но что-то останавливает меня, где-то я наблюдал всё это раньше... Вспомнил! Раньше на этом же месте висел другой плакат: Маркс, Энгельс и Ленин смотрят в светлое будущее коммунизма. Плакат для простоты не стали перерисовывать, просто всем троим на башки "надели" шлемы, Ленину чуть бороду до ушей подрисовали, и вместо цивильных костюмов всем троим изобразили кольчуги. И висит вся марксистская троица в новом виде: Илья Муромец с еврейской мордой, Добрыня Никитич с выражением непричастного к жизни философского академизма и Алёша Попович со злорадным бесовским ленинским прищуром. В сущности, также перерисовали отцы страны и всю Россию за последние пару десятков лет, а суть...

Вёз парня: половина головы обрита, другая половина покрашена в белёсый цвет, уши и брови проткнуты всякими железяками. "Извините, говорит, что я так выгляжу - я, наверное, Вам неприятен..." Оказалось, в салоне пирсинга работает; привлекает своим видом клиентов. "А самому мне это всё противно, я иной раз даже клиентов отговариваю; но работа - ничего не поделаешь..."

Подвозил девушку, разговорились о чулках. Удобно, говорю. Да, попа не потеет, отвечает. Ну, я чулки не носил, насчёт попы не знаю, а вот секс с девушкой в чулках - гораздо удобнее. "Фу!", - отвечает пассажирка. Что ж, не сошлись...

На двери заброшенного здания, возле которого мало кто ходит, почти в самом низу, увидел приклеенное объявление, написанное полустёртым карандашом: "Найден серый котик. N телефона". Объявление это хрен увидишь. Но самое интересное, что идиот, который котика потерял, возможно, прочитает и откликнется.


Объявление.

"Пропала собака. Белая. Лайка. Сука. Блядь! Ненавижу эту собачью власть!!!"


Раньше были личности - столпы, а теперь столбики, даже, скорее, чопики, которыми затыкают задницы общественного любопытства. Не так давно можно было отключить телефон, и затаив дыхание слушать откровение ЛИЧНОСТИ - по телевидению, по радио; да и газеты баловали НАСТОЯЩИМ. Теперь же - какой-то постоянный шум ни о чём: тупые реалити-шоу, юмористические передачи, в которых и юмором-то не пахнет, приколы, которые не прикалывают, ну и официальная пропаганда вместо новостей и известей. Вместо личностей - серая масса, для развлекухи раскрашенная в попугаичные цвета.


Международные соревнования по сборке кубика-рубика: победила наша спортсменка! Но её дисквалифицировали... Потому что минетчица Дуня кубик-рубик собрала РТОМ.


........................................

Мне говорят: рынок - ничего не попишешь. Допустим, хотя это и не совсем так. Рынок - это классная штука! А я вот подумал: рыночен ли Пушкин? Что, если производство его книг станет не выгодно для нашего рынка?

Конечно, издают и классику. Но на коммерческой основе. Но ведь она потому и классика, что её нужно не просто читать, а читать систематически, изучать. Попытаться проникнуть в замысел, узнать что-то интересное из биографии, из малоопубликованных мыслей, что человек пережил, прежде чем начал писать. Но для всего этого нужно решение на государственном уровне - иначе получается экономическая невыгодность.

Раньше, в каждой приличной семье стояли полки с книгами русских классиков. Теперь эти книги почти не печатают. Так, изредка, отдельными томами. А ещё в семьях хранили старые сервизы, не новодел, не мещанскую тяжёловесную утварь, а настоящие дорогие сердцу вещи дедушек и бабушек - в вещах ведь, как и в книгах, тоже сохраняется чья-то душа, чья-то энергетика. Но нынче новые квартиры обставляют совсем по-другому. Старинные сервизы со временем разобьются... А вот куда денутся старые книги?..

Открытки... У меня дома хранятся старые открытки - ХIХ век, ХХ... Теперь таких нет: есть стандартная пошлость, напечатанная витиеватыми буквами, есть любопытная фигня, которую тебе посылают по электронной почте, и которую ты же сам (!) должен скачать из интернета, иногда встречаются открытки с прикольными текстами - забавно, но нет того, что было раньше. Нет настоящего. Вернее, его очень-очень мало.


У одного всемирно известного дирижёра была одна странность: перед началом любого выступления он доставал из внутреннего кармана какую-то бумажку, читал, что на ней написано, снова прятал в карман и - концерт начинался. Ну, мировые турне, полные аншлаги, записи на телевидении, на студиях - и каждый раз эта история с бумажкой. Наконец, как-то раз, когда дирижёр отлучился, первая скрипка подкралась к фраку, висящему на стуле, вытащила бумажку, и прочитала:

"Скрипки - справа, виолончели - слева".


...Вдруг пронзила страшная мысль: раньше были письма, открытки, записи на листках бумаги - как здорово было всё это находить, перечитывать, обдумывать, чувствовать... Теперь - всё на электронных носителях. Теперь всё - СЕЙЧАС, ничего не остаётся; такое достижение человечества, как иллюзия сохранения памяти, умерло, уступив место другой иллюзии. Иллюзии, что нашли способ сделать так, чтобы РУКОПИСИ НЕ ГОРЕЛИ. Они не сгорят. Просто сотрутся нечаянно с винчестера. Или просто девальвируются. Или их не прочтут. Но путь этот - по-любому тупиковый.

Вообще, нынешние люди напоминают мне компьютерные дискеты: поработал, стёр, снова поработал, а потом, когда отработал - заменил, а старую дискету выкинул. Пластмассовые люди-дискеты.

Думается, человеки мало задумываются о последствиях своих игр. Каков результат деятельности хиппи? Какой результат игр интеллектуалов-ядерщиков? А академистов-экономистов в пору наших перестроек? Тоже и с компьютерщиками и со всеобщей компьютеризацией. У них появилась иллюзия, что ОНИ МОГУТ ВСЁ. Ни фига. Что-то здесь не так. И что-то может очень больно сломаться. Причём, сломаться в глобальном плане.

Вообще, что есть человек - если всего лишь тоненькая оболочка кожи покрывает обнажённые жизненно важные органы? Если слой, отделяющий душу от мира, слишком тонок? Что нас ждёт, если даже толстокожие громадные динозавры, вооружённые зубами и когтями, не пережили катаклизмов? Люди с удовольствием убивают друг друга и придумывают всё новые и новые технологии для убийств - по сути, для глобального САМОУБИЙСТВА...

Я вот смотрю: не слишком ли много энергии тратит постиндустриальное общество в пустоту? Ведь всё это происходит за счёт природы, от которой человечество отделяется и отдаляется всё больше и больше. По телеящику американский фермер рассказывал, как ждал эвакуатор, когда у него сдулось колесо. Что, самому поменять на запаску - слабо? Ещё пример: человеку лень поднять собственную задницу, и пройти лишних пару сотен метров до магазина: человек раскочегаривает машину, или едет на транспорте - а ведь быстрее и полезнее во всех смыслах проделать это пешком. Но нет. Да и вообще, всё хвалёное западное демократическое общество - это ОБЩЕСТВО ПОТРЕБИТЕЛЕЙ. Люди отвыкли обходиться малым. Отключите америкосу горячую воду - умрёт! Попросите европейца сходить в лес за грибами или ягодами, хотя бы день прожить на подножном корму - не сможет! Как-то, будучи в одной европейской стране, я на пригородной станции решил поесть малинки с малинничка... На меня посмотрели, как на идиота: малина растёт для них не на кустах, а продаётся в магазинах! Технологический процесс от сбора ягод на кустах до продажи оных в магазинах природе обходится дороже, чем если человек просто бережно собирает ягоды с кустов - только этого в постиндустриальных обществах не понимают.

Люди в отдельности и человечество вцелом обленилось патологически. И пока КАЖДЫЙ не поймёт, что он перед природой в долгу - человечество будет заползать всё глубже и глубже в жопу.

Однако кроме каждого из простых смертных, это в первую очередь должны понять правители государств, ибо от них очень многое зависит в мире этом. Но, похоже, что верхние этажи нашего общества эти вопросы не беспокоят. Конечно, кто же наверх всплывает?


Вызывает Брежнев к себе в Кремль космонавтов, и говорит:

- "Американцы послали своих хлопцев на Луну. Советский Союз не должен отставать; потому вы, товарищи советские космонавты, полетите на Солнце."

- "Леонид Ильич, так ведь там жарко, сгорим..."

- "Думаете, мы тут, в ЦК, полные идиоты?! Полетите ночью!"


Как-то прикинул, и удивился: со времён Ивана Грозного и до наших дней любой, вступивший на Московский престол, более или менее адекватным и вменяемым оставался лет пять-семь, после этого срока - превращался в дурака или тирана. А совсем современные... Два в одном флаконе, причём без закуски.

...Стоп! Я закрываю глаза, и представляю себе бедного чиновника - неважно, на каком уровне: президент страны, губернатор, заведующий отделом в любом районном органе власти - не суть. Вот сидит он, бедный, от пайков и зарплаты в пользу нищих отказавшийся, на рейсовом автобусе с работы до дому ездящий, в поликлинике для простых людей в очередях сидящий, ласково принимает посетителей, ни одного из них без внимания не оставляет, все вопросы старается решить положительно, ночами не спит - всё о людях и о стране печётся, радеет за народ и последний хер без соли доедает, а его подопечные граждане всегда сыты и счастливы; этакая целочка, думу о стране и народе думает... Тьфу! Не верю! Потому что такого - не бывает!


Приходит депутат домой после заседания пьяный, жена дверь открывает - видит, мужа сейчас стошнит; ну, она бегом за тазиком. Прибегает, муж радостно ей сообщает:

- "Концепция поменялась - я обосрался!"

Посмотрите на рожи торчащих в телеэкранах правителей. Сидит эдакий выпердышь, выражение на будке - будто хуй съел, улыбнуться пытается - словно ему в жопу вибратор всунули, а откроет рот - столько словесного говна, причём наукообразно так, позитивно о негативной жизни нашей... Дядя! Да ты когда последний раз настоящую жизнь видел? Вроде как жалко мне тебя, дядя... Но не могу пожалеть - ты мне ужасно противен. Пидор, ебущий в жопу собственный народ.

Нет-нет, что вы - надо интеллигентно: концептуальная особенность правящих сил данного периода... Тьфу! Нет, лучше - по честному!


Кремлёвский новый русский снял очень дорогую проститутку. Едут в машине к нему в загородную резиденцию. Уже вот-вот подъезжают. Вдруг парень останавливает машину и просит девчонку раздеться. Ну, та возражает, мол, сейчас приедем, сделаем всё по-людски, дома... Нет, таков мой каприз: раздевайся. Ну, та раздевается. Выходи из машины! Ну, как можно, мол, мороз минус пятнадцать, давай лучше приедем на дачу, и там я тебе такую любовь подарю!.. Нет, плачу вдвойне - выходи на улицу. Та выходит. Лепи, говорит новорусский, снеговичка! Какой снеговичок, холодно, поехали скорее! Пока не слепишь - не поедем! Ну, девчонка понимает, что спорить бесполезно - лепит снеговичка, ручки-ножки приделывает, из ягодок глазки, вместо носа шишку - наконец, парень сажает её обратно в машину, и они едут на дачу.

Дальше - ужин в интимной обстановке, ночь любви, всё, как полагается...

Наутро, уже собираясь уезжать, проститутка спрашивает: слушай, так всё хорошо было, только зачем нужно было заставлять меня лепить снеговичка?

- "Знаешь, как мужик-то я так себе, а вот снеговичка ты теперь всю жизнь помнить будешь!"

Но поехали дальше. Вы не заметили, сейчас все ключевые посты в государстве российском занимают серые люди в штатском? Например, начальник службы по борьбе с незаконным оборотом наркотиков - бывший КГБшник. Почему? Да чтобы оборот наркотиков сделать законным! По ихним, КГБшным законам. Ведь недаром самые крутые и мощные каналы поставки наркоты в Россию - через органы КГБ. Вот и сидит специальный дядя, который следит за тем, чтобы все наркотики и все бабки шли не мимо кассы, да ещё этот дядя глубокомысленно размышляет на темы борьбы с наркоманией... Да, и под шумок готов получить ещё и бабки на эту самую борьбу. Хороший бизнес у КГБ! Можно и к другим структурам и службам приглядеться, торчат те же уши. Да хватит, ребята! Ведь, действительно, все всё знают! - Да-да, - говорят мне, - но не будем о грустном, лишь бы не было войны, да и не так уж всё плохо и т.д. и т.п.


Один хозяин решил зарезать старого петуха: и кукарекает невпопад, и кур плохо топчет, и вообще - староват стал.

Ну, привёз из города молодого петушка. А старый молодому говорит:

- "Знаешь, помирать не хочу, давай по двору побегаем: сделаем вид, что ты меня догнать не можешь - вдруг хозяин поверит, что я хорошо бегаю, и отдаст меня на петушиные бега!"

Ну, побежали петухи - впереди старый, за ним - молодой, а хозяин выбегает на крыльцо - бабах из ружья по молодому:

- "Ну, что тут попишешь: как не возьму нового петуха - всё пидарасы одни попадаются"!


Все надеются, что вот придёт новый правитель, и... Нет, что ни новый - всё пидарас.

А демократия... Какое хорошее понятие! Демократы! Жаль только, что всё получилось через жопу. Да, наверное, и не могло быть по-другому. Вчерашние комсомольцы с вчерашними коммунистами в профессиональных руках кукловодов КГБшников - разве мог быть другой результат? Пидарасами они, наши демократы, оказались.

Всё-таки однажды Бог дал России шанс - но насколько нужно не любить и не понимать (да и не желать понять) премьер-министру свой народ, чтобы начинать телевыступление со слова "отнюдь"! Беда в том, что не только премьер тогда говна наелся, а вся страна...


.........................................................


Картинки с выставки.

Лето. Шесть часов утра. Город ещё только-только просыпается. На автобусной остановке стоит человек без головы (так мне показалось издалека). Подъезжаю поближе: это стоит негр под потухшим уличным фонарём, читает книжку и держит себя свободной рукой за член.

Как-то ехал на электричке. Вдруг, резкий толчок - пассажиры чуть не падают, электричка встаёт. Через вагон бежит машинист, за ним - бледный помощник машиниста, шепчущий на ходу:

- "Господи, только бы не насмерть!"

Через какое-то время оба идут обратно, уже спокойно улыбаясь. Что могло произойти? Перед самым отправлением поезда все выглядывают в окно, и вагон ложится в покатуху: вдоль поезда бредёт бабка-пьянчужка с огромной синей шишкой на лбу от удара подножкой поезда (!), идёт и приговаривает:

- "И чего ездят-то... Пройти спокойно нельзя..."

На Староневском проспекте ко мне в машину садится мужик. Рожа у него такая удивлённая, каких я давно не видывал. И тут же он сам начинает рассказывать:

- "Слышь, сейчас иду - вижу картину: парень проститутку снимает; она берёт деньги, и говорит - мол, отдам часть денег своей "крыше", и я - твоя! И несёт деньги в стоящий неподалёку милицейский УАЗик! То есть у проституток "крыша" - менты!"

Примерно та же картина парой-тройкой лет раньше. Меня ловит мужик, и мы с ним едем, как выясняется, за "дозой" наркоты. Он выходит из машины, идёт к подъезду, суёт в окно милицейского "жигулёнка", дежурящего у дома, деньги, заходит в подъезд за "товаром", через некоторое время выходит - и мы уезжаем.

Вёз мужика, то, что он КГБист - понял сразу, а тут нас по беспределу подрезает лупоглазый "мерин"; мой пассажир выхватывает удостоверение, и кричит мне: "обгоняй, прижимай этого пидора!" А на пидоре - КГБшные номера. Что, спрашиваю, своего ущучить хочешь? Да не свой, говорит мужик; веришь, у меня и денег-то на машину нет, я занимаюсь вопросами чистой безопасности, к политическому сыску отношения не имею, а этот хер - бизнесмен от ФСБ, стрижёт бабки, давит конкурентов и прочих граждан; и таких уродов - полно!

Кстати, в другой раз пассажир-кгбшник рассказывал мне о своих пристрастиях: Галич, Высоцкий... То есть настучал на тех, кто эти записи распространяет, или арестовал его, помучил на допросе - а потом домой, наслаждаться этими же записями... Бред! А кгбшник-то этот - ровесник президента. Говорил, вместе служили.


Поручик Ржевский выходит из публичного дома после бурно проведённой ночи. В окно высовывается полуобнажённая женщина, и кричит ему вслед:

- "Поручик, а деньги?!"

Поручик, закручивая ус и пришпоривая коня:

- "Гусары денег не берут!"

Спрашивается: как могут криминальные структуры бороться с криминалом?

Терроризм... Страшная штука! Бедствие мирового масштаба. Но кто виноват? Доведённые до отчаяния смертники? Оболваненные пропагандой исполнители? Политики? Спецслужбы? Думаю, спецслужбы и политиканы. Не оправдываю исполнителей, но могу представить человека, у которого уничтожили всю его деревню или всех его родных - тут уже дело не в самом человеке, а в его психике; на зверином уровне кровавая месть оправдана - стало быть, человек, обстоятельства жизни которого перевели его за определённую грань, способен на всё. На это, видимо, и рассчитывают организаторы террористических акций - политики и бойцы невидимого фронта.

Недавно встречал самолёт. Перед входом в здание аэропорта отстоял длинную очередь для досконального обыска. Что ж, наверное, так и должно быть. Но вдруг вижу: через двери с надписью "выход" чешет в здание здоровенный мужик - просто так, мимо очереди на досмотр, минуя все службы охраны. И что? Да ничего. Шмонали - законопослушных, его - НЕ ЗАМЕТИЛИ!

В те же дни смотрел по TV сюжет о визите одной из бывших комсомольских проблядушек, ныне держащей вожжи власти, скажем так, одного из городов. Так вот, эта тётя нанесла визит на место очередной трагедии, где террористы убили около тысячи человек. Смотрел я на скорбную по случаю рожу этой тёти, и думал: ты, сучка, твою бы охрану, которая тебя сейчас окружает, да в нужное время на тех террористов, которые эту беду сотворили - ведь не было бы беды!

Или ещё: хоть одно из громких заказных убийств за последние пару десятков лет раскрыто? Ну, формально нескольких убийц нашли - скорее всего взяли чем-то неугодных, отпиздели в камере, а потом под суд, самый пидорский суд в мире. На самом деле, убивали (или заказывали) те, кто ищет (или приказывает искать). Один мой товарищ, офицер КГБ, вышедший из этой организации и отказавшийся после выхода работать стукачём, и получивший за этот отказ поражения во всех правах (ведь сотрудники КГБ не бывают БЫВШИМИ!), так вот как-то, взглянув на газетную статью с фотографией очередного убитого, этот человек заметил как бы между прочим: НАШИ стреляли, именно ТАК учили убивать у НАС. Мой товарищ из этой организации ушёл, за что его судьбу поломали конкретно, но другие-то - остались...

Но это - исполнители. А командует этим парадом кто-то сверху.


Американское правительство благодарит всех, кто прислал соболезнования по поводу случившейся трагедии, и особую благодарность выражает Российскому правительству, приславшему соболезнования ЗА ПОЛЧАСА ДО ТРАГЕДИИ.


............................................


Все памятники более чем символичны. Особенно в Питере. Стоящий возле Финляндского вокзала Ленин (символизирующий только что приехавшего из-за границы вождя вершить революцию) прямо ручкою показывает, к чему должны привести потрясения общества - к Большому Дому КГБ, стоящему через Неву от памятника, как символу допросов, пыток, казней. А когда проезжаешь мимо Ильича на Московском проспекте в сторону аэропорта, то из-за монументальной фигуры вылезает здоровенный член (потом видно, что это всего лишь кепка - этот член у нас кепкой зовётся, но символичный ракурс-то был!). Есть памятник отдыхающему на вонючем берегу Обводного канала Циолковскому, глядящему на обвалившиеся корпуса обанкротившегося завода и видящему вместо этого свои звёзды небесные. Есть станция на пути в Питер из Европы со знаменитой таможней, и название у неё такое необнадёживающее - Пыталово. А есть очень многоговорящий шемякинский медный Пётр I в Петропавловский крепости, как раз там, где этот сатрап пытал, убил, а потом похоронил собственного сына. Ну, а знаменитый Медный Всадник: Пётр прискакал на берег Невы, одет не по погоде, да и лошадь стоит на самом краю скалы, обрывающейся в пустоту. А есть памятник тихой собачке - вдали от городской суеты, в парке того самого института, где Павлов делал свои знаменитые опыты. Или фигура доктора Боткина - спиной к прохожим, но склонённая голова при этом к тем, кого не сумел вылечить. Но коммуняки и их последователи вылечили всех! А так же обули и поимели! Потому и памятники у них такие.


...........................................


Солнечным сиянием пронизан,

Ветром обновления несом

Над землёй парит социализм

С полу человеческим лицом

А. М. Володин

Да, харя у нашего социализма в руках вчерашних (всегдашних!) КГБшников действительно принеприятнейшая. Но спустимся на уровень пониже. Как по-современному называется система, созданная для обмана значительной группы граждан и вымогательства у них денег? Правильно, маркетинг. И соответствующие названия тех, кто наёбывает конкретно - супервайзеры, марчендайзеры - чего только не придумают, чтобы звучало необычно для чуткого уха потенциального лоха. А как теперь называют пьянки на работе? Красиво и романтично: корпоративная вечеринка. Правда, блюют потом также, как и раньше, и куролесят, и голова на следующее утро также болит, но... Или вот: видеоконференция. Что это такое? Это когда молодых девчонок сажают перед видеокамерой, соединённой с интернетом, и эти девчонки мастурбируют или просто свои прелести показывают всем желающим. Но названо-то как красиво, загадочно, необычно!.. Мир фантиков. Говно в красивой обложке.


.............................


...Где-то услышал, что Бог никогда не посылает испытаний больше, чем человек может вынести. Возможно, это и так.

Но постоянно перечитываю книги по Мировой Истории. Кровь, нужда, голод, болезни, смерти, убийства, катастрофы, и в то же время постоянная надежда на лучшую долю.

Целые поколения, живущие в унижениях, бесправии и нищете, воспитывали своих детей в Вере, Надежде и Любви. Дети вырастали, получали от судьбы в поддых, но пока живы были, воспитывали своих детей также, как когда-то воспитывали их самих.

Я и сам живу также. Только не понимаю: во имя чего?


Цирк. Выходит шпрехшталмейстер:

- "Выступают акробаты!"

Голос с галёрки:

- "Пидарасы ваши акробаты!"

Через некоторое время:

- "Выступают клоуны!"

- "Пидарасы ваши клоуны!"

И так почти всё представление. Вдруг раздаётся барабанная дробь и шпрехшталмейстер торжественно говорит:

- "А сейчас - смертельный номер: прыжок вниз головой из-под купола цирка на арену без страховки!"

И голос откуда-то сверху:

- "Пидарасы! Куда вы меня тащите?!"

В детстве было счастье. Я это точно помню. Бывали и несчастья, конечно, но счастьев было больше. А сколько было интересных дел! Весной можно было бить каблуком по льду замёрзших луж. Осенью так здорово ходить по заваленным листьями дорожкам и шебуршить листву ногами. Зимой - играть в снежки, строить крепости, кататься на санках, лыжах, коньках. Лето - это вообще отдельная история! И вот я иногда задумываюсь: а стоят ли наши взрослые дела все вместе взятые одной сотой части тех дел, которые мы делали в детстве?

Великая женщина актриса Фаина Раневская говорила, что жизнь - это прыжок из пизды в вечность. Так, так всё это, только вот вечности я мало ощущаю...


......................................


...В один из сентябрьских дней, между двумя холодными осенними дождями, я очутился на Крестовском острове, на той его части, где ещё можно найти уединение. Гранитная скамья на земляном берегу реки, исполинский кедр неизвестно кем и когда посаженный, аллея лип позапрошлого века, мои любимые лиственницы, и пронзительный луч заходящего в Финский Залив солнца снопом осветивший как бы на прощанье ещё зелёную траву... И мои дети, радостно и безмятежно играющие в этом Богом сохранённом уголке Земли...

Может, это и есть счастье?

Санкт-Петербург, весна 2004 - весна 2006 г.


1