# Бес даунтауна

Аноним Cфинкский

Бес Даунтауна

экспрессионистический этюд


На главной улице даунтауна - огни. Неоновый свет, наворачивающийся, как сверло по металлу, прожигает ночь, увлекая за собой мотыльков "нижнего города". Женские голоса - симфония, от томных стонов до визга. Злодетели, утешающие и дарующие блаженство, стелются у ног прохожих, как разбросанные еловые ветки на дороге к кладбищу.

На асфальте - меловые иероглифы. Охранники говорят, это "для конспирации". Иногда - "Шоколад Dove дарит несколько мгновений блаженства". Иногда - "Конфета Raffaello искушает". Иногда - "Мыло Lux создаёт удивительное ощущение, будто кто-то ласкает твою кожу".

- В этом году - нет.

- Совсем нет?

Бес Даунтауна хрипло смеётся в темноте. Я чувствую, как он улыбается, зная меня лучше, чем кто-либо.

- Не будешь ловить одиноких девушек в барах?

- Похоже, нет. - А что случилось?

Мысленно отвечаю: "Вы мне все не нравитесь. Невозможно сосредоточиться на двух вещах сразу - на вас и на себе".

Но вслух:

- В этом году что-то не хочется.

- Пандемия влияет. Но, может, помочь найти тебе вешалку?

- Отстань, Бес.

- Может, ещё передумаешь?

Он скользит за мной, как тень. Как пламя, обжигающее, но манящее.

- Девочки кроткие, несовершеннолетние по местным габаритам, миниатюрные вьетнамки, гибкие гаитянки. Это так просто и выгодно. Даёшь им монетки - они отдают взамен радость на миллион долларов.

- Нет.

- Нет?

Он смеётся, шёпот стелется по асфальту, по меловым знакам.

- А помнишь, как первая негритянка приоткрыла дверцу своего логова, назвала цену? Двадцать канадских долларов - смешно, правда? - Не-е-ет, Бес.

Я помню только сломавшуюся молнию на штанах. Колесо обозрения на другом берегу реки, где я кружился, пока не выветрился весь эффект марихуаны.

- Я переживал за вас тогда, - шепчет он, почти нежно. - Испугался.

...И поёт голосом БГ:

"В каждой душе есть игла...

В каждом порту меня ждёт сестра,

Хочет меня спасти..."

Может, даунтаун - это огромный мир, в котором всем хватает места. А может, он схлопнется до узкого дворика "только для своих".

Я проваливаюсь в музыкальную паузу и зову:

- Бес?..

В ответ - голоса. Симфония стонов, визга, глухих шёпотов. Вдох. Выдох.

- Передумал?

- Нет.

Прости, Бес.

Ты - просто мои воспоминания. Воспоминания о моих грустных шлюхах.

Снова - неоновый свет, наворачивающийся, как сверло по металлу, влекущий за собой мотыльков "нижнего города". Снова - злодетели, утешающие и дарующие блаженство, стелются в ногах прохожих, как разбросанные еловые ветки.

На асфальте цветными мелками:

"Чай Milford приводит к исполнению всех твоих желаний."

- Совсем, совсем нет?..