# Где я? Что со мной?

Дмитрий Абросов

Внезапно протрезвев, стою на перепутье.

Не вспомнить, что творил. Какие чудеса.

Зачем сюда пришёл, и что вокруг за люди.

А впрочем, наплевать. Я пялюсь в небеса.


В оранжеватый свод ночного Петербурга.

И думаю о том, что жизнь свою дробя

на пазлы из недель, на смальту Демиурга,

я вовсе не живу, а лишь люблю тебя.


Я думаю о том, что столько лет насмарку,

навылет, наизнос. Но это полбеды.

Я выстрадал девиз на герб и аватарку:

"Нет в мире ничего милей твоей пизды".


И вроде бы чуть-чуть мной выпито. А лишку.

Дур новых не сыскать, пока вожусь с тобой.

Я полностью в тебе. По горлышко, под крышку,

по самое совсем. Такой системный сбой.


Ты учишь не любить. Ты убиваешь жалость,

давая мне себя, как депутаты МРОТ.

Нефритовым стволом к ладони не прижалась

любовь моя, войдя в створ яшмовых ворот.


Я пальцами пройдусь по рукояти танто.

Она возьмёт в себя тепло моей руки.

Мой танто небольшой, но тут без вариантов -

до гланд дойдёт с лихвой, оканчивая цки.


Всё, хватит влажных грёз, и прочей поебени.

Не нужно вспоминать о переходах поз.

Не будем о любви за деньги и без денег.

Ты просто осознай, насколько всё всерьёз.


Ведь вся игра стоит на том, что я безумно

люблю тебя уже не помню сколько лет.

Я всё ещё люблю, и падаю бесшумно.

Я всё ещё люблю. Представь, а если нет?


Все, кто входил в тебя, вели себя, как мрази.

Но, может не они, а ты тому виной?

Есть множество лакун в твоём о них рассказе.

Ну, судя по тому, что ты творишь со мной.


Давай же поглядим на это всё чуть сбоку,

из бережно тобой лелеемых руин.

Вот лучше бы не знать, чего в последнем хокку,

напишет на листе твой преданный ронин.


Спектакль просто дно. Дерьмо драматургия.

Мне тошно самому в дедвейд себя грузя

полуночным нытьём, полдневной дисфорией.

Но, боги, почему нормально-то нельзя?!


Нельзя сказать "люблю", мечтать о том, что будет.

Нельзя произносить местоимение "мы".

Я трезвый и немой стою на перепутье.

Не ведая зачем. На краешке зимы.