# Категория 49+

Дмитрий Абросов

Зимой я пью водку. Летом, конечно же, джин и тоник.

Что ещё остаётся в этом будущем из пластика и картона?

Что я могу тут ещё со всем этим кринжем поделать,

если я из чернёного серебра, и мне сорок девять.


Я пустой и красивый. Ну, в общем, артист балета.

Но, скорее уже нумизматика, а не ходовая монета.

Я как рубль юбилейный к тридцатой године победы.

Мой дальнейший путь в обороте бессмысленнен и неведом.


Даже на сайтах знакомств, (о, помогай мне боже!)

тридцатилетние тётеньки ищут таких, что меня помоложе.

Это какой-то пиздец блять, просто да ну его нахуй.

Мне теперь что, девчонок только за деньги трахать?


Ну, тут уж, простите, облом! Не на того, глядь, напали.

Пусть коллаген в моих связках, сталь и фарфор в оскале.

Ща я врублю форсаж и переключусь на закись азота.

Бодибилизм, диета с подсчётом калорий, ещё чего-то.


Я купил себе крем для шеи, крем для век и подглазьев,

скраб для тушки, ещё там какие-то чёткие мази.

Походило бы на отчаяние, не будь над собою ржача.

Мы привыкли смеяться там, где в юности горько плачем.


Будут на пузе шишки, заглажу на роже морщины.

Раз уж теперь почему-то это необходимо мужчине.

Стану в угоду времени дутым кариатидо-атлантом.

Только куда деть из взгляда Монтеня, Сенеку и Канта?


Я разузнал, где клитор. Научился комякать тити.

Главное в паспорт на дату рождения не смотрите.

Думаю: ладно, что я мужик. Бабам намного хуже:

в эти годы уже в отстой, или с разваренным мужем...


Хватит кормить чужих. Хватит жалеть и прятать.

Мне наплевать на репутацию, и есть ли на солнце пятна.

Я рядом с тобой. Ты от меня на расстоянии парсека.

Мой же фонарь мне слепит глаза. Я всё ищу человека.