ИЗМАЙЛОВ  КОНСТАНТИН  ИГОРЕВИЧ








                                       ЧЕЙ ЖЕ ТЫ, ВСЁ ЖЕ, ГЕРОЙ?





                                        Снова неистовый день.
					Насквозь от пят до ушей
					Ты превращаешься в тень
					Смрадных помойных ковшей.

					Может, не так: ты всегда
					Эта помойная тьма,
					Ночью ли днём - никогда
					Нет в тебе чуточки дня...

					Может, не так: всё же есть,
					Есть в тебе чуточка дня,
					Но под желанием есть 
					Спит беспробудно она...

					Снова ни веры, ни сил.
					Может быть, вера одна -
					В бездну, а сила без жил -
					Якобы сила она.

					Сила без жил - просто дом,
					Брошенный дом, нежилой,
					Дом, что готовый на слом
					В центре дороги большой,
					В центре горящей реки,
					В дым истребляющей синь,
					В центре крутого пути,
					В пыль молотящего жизнь.

					В общем-то, даже не дом -
					Так, без причин громадьё
					Мутное, как дурной сон, -
					Тот, что забыть лишь и всё.

					Только не всё - не забыть:
					Ты ведь торчишь, как бельмо
					С явным желанием рыть
					Наше дневное дерьмо.

					Господи, нет же тебя:
					Ты же уже нежилой,
					Нет в тебе силы огня,
					Ты же уже неживой...

					Нет, ты живой: ты идёшь
					И оставляешь следы,
					А впереди что-то ждёшь...
					Что же ты ждёшь там, любви?

					Чей?
                                             Под ногами одна
                                        Мерзкая тропка твоя
					Бесчеловечного дна
					Мимо счастливого дня.

					Где-то проходит она...
					Где-то без нас типовых,
					Крашенных в полутона,
					Явно и вроде живых.

                                        Где-то проходит она
                                        Мимо живого всего.
                                        Мир наш, как отзвуки сна,
					Детского сна твоего,
					Как неземное кино
                                        Или как памятный май,
                                        Выпитое уж вино,
                                        Или потерянный рай...

					Мимо... Мир мимо тебя.
					Ты как его параллель.
					Чей же любовью земля
					Терпит твою канитель?

					Чей же любовью земля
					Носит тебя на себе,
					Молится кто за тебя,
					Думает кто о тебе?

                                        Мир же срезает тебя,
					Как непотребный ломоть,
					Ты ведь позор, стыдоба,
					Жалкая гадкая плоть.

                                        Ты ж для него, как сорняк,
					Порченный, гнилостный плод,
					Как производственный брак,
					Как ядовитый отход.

					В самое-самое дно
					Давит нещадно тебя...
					Кто ж тебя любит, за что,
					Молится кто за тебя...
					
					Мир ненавидит тебя:
					Ты же вся низость его,
					Он в тебе видит себя -
					Якобы ты - из него,
                                        Якобы гиблая мель	
					Ты для него, западня...
					Пусть ты ему параллель,
					Только ты день изо дня
                                        В небе - гнилое пятно,
                                        В празднике жизни - дыра,
                                        Всюду, всегда, всё равно
                                        Холодно или жара!

                                        И присосёшься к ковшу.
					Вроешься в мусорный бак.
					Вытянешь с урны лапшу.		
					Вцепится чёрный кошак.

                                        Вшей из ковшей дополна.
                                        Сыплют с ушей и взашей...
					Боже, какого рожна
					Племя российских бомжей?!
					
					Не человек и не зверь -
					Бомж - не спасенье, не грех,
					Вышел за верхнюю дверь
					И провалился для всех...
					
					Нет тебя - есть силуэт,
					Движимый жаждою рыть, -
					Это не жизнь и не смерть,
					Это бесчувствие быть...
					
                                        Кто ты? что знаешь? о чём?
		                        Жив ли ты? вечен иль тлен?..
					Мимо плетёшься в свой дом
					Без очага и без стен...
					
                                        Мимо плетёшься в свой дом
                                        Без очага и без стен.
                                        И хоть ударит пусть гром.
                                        И хоть померкнет пусть день.

                                        Дом твой ни крыша, ни дверь
                                        И не горячая печь.
                                        Как одомашненный зверь
                                        Дно наше брошен стеречь.
					Как трёхсотлетний колдун
					Ищешь зелёную ртуть,
					Инопланетный вещун,
					Странник забывший свой путь...

                                        Кто же ты, смрадная тьма,
                                        Сила без жил с головой,
                                        Ночи ломоть в центре дня,
                                        Брошенный дом нежилой?
                                        Кто же ты, зверь или чел,
					Или с планеты другой?
                                        Якобы чел, - квазичел?
                                        Чей же ты, всё же, герой...
					

                                                                   Санкт-Петербург, 21.07.2024