В сплетении ветвей, в ловушке ветра
трепещет огонёчек голубой -
не солнце, не луна. Холодным светом
он обещает путникам покой.

Он дарит сны, тягучие, густые,
горячие как кровь и молоко:
и статуями льда вокруг застыли
зверьё и птицы. Где-то глубоко

в них теплится искра былой свободы,
но скован дух волшебным серебром,
и инеем покрыто сердце. Годы
они питают свет своим теплом.

А огонёк, пленённый лесом странник,
спастись мечтает из земных оков,
стремительно взлететь и каждой гранью
вновь отражать течение веков

с темнеющего бездной небосвода...
А лес беззвучно укрывает снег,
спят птицы, звери, снится им свобода,
спят наяву, не закрывая век.

И огонёчек незаметно гаснет,
тем обрывая безнадёжный плен.
И пустота зевнёт клыкастой пастью
там, где был порван звёздный гобелен.