Мы культивируем любовь..
На пьедестал её возводим..
Когда вскипает в сердце кровь...
Когда в других себя находим..
Мы культивируем печаль..
И грустный стих ложится строчкой...
Тогда самих себя нам жаль...
И в продолженье ставим точки...
И ревность в культ возведена...
Отелло стало нарицательным...
Где ревность..там..растет стена...
И это плохо...отрицательно...
Мы культивируем оргазм..
Его считая апогеем..
А главное- та нежность в нас...
Что в тот момент мы не жалеем...
Мы культивируем тоску...
Ассоциируя с запоем...
И дуло приложив к виску...
Застыли словно перед боем...
Мы культивируем себя...
Мы лучше всех..да мы такие...
И всех вокруг себя кляня...
Не видим радости простые...
Мы культивируем свой мир...
Сидя на троне одиноко...
Вокруг стереотипов пир..
А мы мечтаем о высоком...
Задумайтесь..а так ли нужен...
Культ..что инстинктами разбужен..