Здорово, друг. Пишу. Здесь осень, 
и наводнения война стоит голодная по гланды
Голландии, не чуя дна.
 
Смерть - переход по льду Невы
на облака в джинсе линялой.
Пришли мне сон, где только мы 
и карты-рельсы-поезд-шпалы-
осенний парк,
где после кражи листопада
мы мчались на трамвай последний,
как будто это шанс воскреснуть,
соприкоснувшись голосами.
 
Так хочется, как дети ночью,
шептать, маяк, твою любовь,
записки на шпагате почты, 
побег из дома на слабо,
и треп ночной по телефону,
и тень твоя - углем моим
на черной лестнице с балконом,
где мы задумали свой дом
в глухом лесу - по стенам книги
в чернилах дикой ежевики,
и запах чая, и смолы, и мы, и никогда
не спим.
 
Идёт прилив, минуя камни,
в ладони бурых ламинарий
привычно лодка соскользнет,
глотнув воды живой и мертвой
бездомное пробьется солнце
сквозь крылья бабочки дакрона,
сквозь тишину воды о борт,
изогнут грот
спиной кошачьей авантюры.
 
Я помню чайник и портвейн,
и спальник на полу для тех,
кто завернул на свет в окне
твоём, когда метро закрыто,
друзей перчатки, тапки, шарф,
неверных женщин земелах,
так кошки обживают шкаф -
мы выросли с тобой, ни разу
не застегнув пальто/рукав.