Тянутся дни и недели,
Превращая сугробы в ручьи.
Молча лежу в холодной постели,
А хочется крикнуть "прости".
Себя уговорить я пытаюсь,
Что ложь во благо - вовсе не ложь.
Что если никто не узнает,
Как сердце терзает зубчатый нож,
То вовсе и нет проблемы,
А значит - нет правды и лжи;
Что личный сугроб мой растает,
Ручьями затем побежит,
Со временем, может быть, превратится
В твердую почву или цветы.
Но только вот всю жизнь придется
Твердить себе: "замолчи".
И, лежа в постели холодной,
Чувствовать как внутри,
Неутихающей болью
Терзают сердце ножи.