Твоё дыхание из далей необозримых 
коснулось струн скрипки в оркестре моей  жизни.
Мы потеряли друг друга в толпе пилигримов,
в объятьях бездонной космической отчизны.

Века, века горит свеча, тебя ожидая. 
Молчит скрипка, летаргируя сном разлуки. 
Идут навстречу, мимо, рядом, жизни листая, 
портреты масок, меж ними адовы муки. 

Над жертвой в языках огня пляшут саламандры, 
подмигивают в такт языческие боги, 
бубнят шаманы свои непонятные мантры.  
Цветы зеленовато-белой недотроги. 

Мелькают кадры  с падениями и взлётами. 
И шлейфом по следам плывёт одиночество, 
змеёй скользит по нервам. Лает  ночь койотами. 
Сивилла плачет, шепча свои пророчества. 

Устала. Всё. Хочется тишины, первозданной.
Фантомный звук струны, как от касанья крыльев 
трепещущей над цветком бабочки. "Аз воздам всем!"
Твоё дыхание, и мираж белых лилий.