Авторы Произведения Рецензии Поиск О портале Ваша страница Кабинет автора 3 сообщения
Трамедия о смрахе
Конст Иванов
ТРАМЕДИЯ О СМРАХЕ,
на пепелище блеющем
посвяща аванга
Участвуют:
СМРАХ, кольцо в носу и на губе.
НЕСМРАХ, чело, печаль и глубина.
КУЛЬТУРА 2, партийный галстук и помойка.
ЛИТЕРОЕДЫ, крикливые и прожорливые.
ПРАВЫЙ СМЫСЛ
ЛЕВЫЙ СМЫСЛ, } поросята интеллекта.
ПОДСМЫСЛОК,
СМЫСЛЯТА и др.
ГРАУНД, пробор я ля Гитлер (в кармане гребень панка).
АНДЕГРАУНД, гребень панка (в кармане пробор а ля Гитлер).
ФАШИСТСКАЯ ПАЛКА, прям и честен.
МИЛАЯ ГЛУПОСТЬ, прелестная дама.
ПОЭТ-ПАЛИНДРОМЩИК С ДИКОЙ СТРУНОЙ.
ДРУСБА, непонятно что.
РЫНОК, наглый парень.
ЖИЗНЬ, седой ужас, многоликая, тысячеглазая, взором неуловимая.
ГОЛОСА.
Присутствуют в последнем трепе: толпа-публика, зеваки и т.п.
Все происходит в песочнике и его окрестностях на рубеже II - III тысячелетий н.э.
ТРЁП I
Сидят в песочнике.
СМРАХ: Я - поэт.
НЕСМРАХ: А по-моему, ты - говно!
СМРАХ: Я - художник.
НЕСМРАХ: Ты - говно!
СМРАХ: Я - гений.
НЕСМРАХ: Говно!
СМРАХ (плачет): Почему?
НЕСМРАХ: Воняешь.
СМРАХ: Я - живой!
НЕСМРАХ: Ну и что?
СМРАХ: Все живое воняет.
НЕСМРАХ: Культура не воняет.
СМРАХ(плач усиливается): Воняет-воняет!
НЕСМРАХ: Покажи мне, где у нее воняет!
СМРАХ(зовет): Эй! Культура! Культура!
ПОЭТ-ПАЛИНДРОМЩИК С ДИКОЙ СТРУНОЙ (сбоку): Культура! Аруть: "лук!"
КУЛЬТУРА 2 (вылезла из канализации и подковыляла к песочнику): Ну чё вам?
НЕСМРАХ: Покажи, где у тебя воняет?
КУЛЬТУРА 2 (угрюмо): Да чё тибе? Вот пристали! Визде воняет.
СМРАХ (размазывая грязные слезы и сопли по щекам, радостно): О! Я говорил-говорил!!
НЕСМРАХ: Как везде?!
КУЛЬТУРА 2 (поворачивается, подставляет бока, поднимает руки, становится на четвереньки и т.д., демонстрируясь ): Во, нюхайте!
НЕСМРАХ: Фу, гадость! Чего это ты так?
КУЛЬТУРА 2 (бурчит в том же тоне): Чево-чево! Поживи с мое в стёбаном подсортирье - не так завоняешь!
НЕСМРАХ: Какой смрад! Что с ней сделали! Какое безобразье!
КУЛЬТУРА 2 (ухмыляясь): Да уж большей частью засохло все - так ли раньше пахло!
СМРАХ (глупо скалясь): Что естественно - то не безобразно.
НЕСМРАХ (раздумчиво): Ну естественного тут, пожалуй, мало, да и культура что-то... Погоди-погоди! (останавливает уже выползающую из песочника КУЛЬТУРУ 2, обнажает ей, как Миледи, плечо, видит в изумлении клеймо "2") Ба-а!
СМРАХ: Бам!
НЕСМРАХ: Двойка!
КУЛЬТУРА 2 (ворчит, уползая в канализацию): Эка невидаль! Не знал, что ли?
СМРАХ: Хи-хи-хи! Двойка-двурушка, вонючая мушка!
Хор ЛИТЕРОЕДОВ в отдалении (поёт):
Страх! - Смрад! - Смрах!
Хартс! - Дармс! - Хармс!
Храмс! - Драмс! - Мархс!
Мрахс! - Мрадс! - Трахс!
и т.д.
ТРЁП II
Там же.
НЕСМРАХ (как бы про себя): Так это Культура 2... А где же Культура?
ПОЭТ-ПАЛИНДРОМЩИК С ДИКОЙ СТРУНОЙ (сбоку): Культура: аруть: "лук!"
СМРАХ: Та, что не воняет?
НЕСМРАХ(смотрит на него с презрением): Да!
СМРАХ: Она - не живая.
НЕСМРАХ: Почему?
СМРАХ: Она - трансцендентная.
НЕСМРАХ: Ишь умник! Слова-то какие знает! Уж не этой ли потусторонности ты и служишь? Гляньте-ка - христианин почти! Ай-я-яй! Софист, однако ж. Мол, там, с высшей точки, я прекрасен, а здесь, на земле, значит, что хочу, то урчу. Нюхайте - я вас презираю!
СМРАХ: Я пишу гениальные тексты.
НЕСМРАХ: Вот эту вонь? Эту гниль? Этот песок? Да тут же все расползается!
СМРАХ: У тебя нет чувства юмора.
НЕСМРАХ: Зато у тебя как у большевиков - хоть отбавляй! И чего они тебя не печатают? Диву даюсь.
СМРАХ: Ты - обыватель...
НЕСМРАХ: А ты - революционер-утопист. Эврика!
СМРАХ: ...бескрылый. Для тебя нет ничего кроме вот этих серых будней.
НЕСМРАХ: А ты, может, и в Бога веруешь? Но большевику это не положено.
СМРАХ: Я верую в гениальное искусство! Оно разрушает старое и создает новый мир.
НЕСМРАХ: Во-во! Это самое. Искусство - бог! Я и сам раньше любил эту напыщенную романтическую формулу, не подозревал, что в ней таится, когда слова перестают быть метафорой и переходят в действие. Страшное таится...
СМРАХ: Искусство - не бог. Искусство - способ переделать мир. Бог - это я, гениальный я. И ничего страшного тут нет. Я и мир. Мир мой. Я его делаю.
НЕСМРАХ: Страшное то, что ты глуп и самонадеян, как все большевики. Вашей гордости и ваших силенок хватает лишь на то, чтобы разрушать.
СМРАХ: Время разбрасывать камни... хи-хи!..
НЕСМРАХ: Да-да, эрудит, верно цитуешь. Но в этой прекрасной древней книге не договорено, что разбросанные камни падают на головы не только бросавших, но и многих поколений вперед... Эк куда меня занесло! Что тебе до поколений! Ты - ацефал, живущий одним днем.
СМРАХ: Ты - напуганный мещанин. А я - гений.
НЕСМРАХ: Пожалуй, ты и действительно гений - для лотофагов, живущих здесь и сейчас. Но что ты делаешь?
СМРАХ: Я создаю гениальные тексты.
НЕСМРАХ: Я знаю: ты хочешь быть современным, богов вроде тебя пожирает эта страсть. Но ты все равно отстаешь. Тебе не угнаться за временем. Время - это французы. Фуко, Делёз и другие - они творят уже не гениальные тексты, а генитальные. Ты отстал.
СМРАХ: Ты - завидуешь.
НЕСМРАХ: Ну, разумеется, это последний аргумент, на который способны такие как ты. Но ты мелок в своих игрушках, тебе никогда не постичь, что у человека может быть великая страсть, несоизмеримая с вашими лилипутскими вавилонами - Зависть, но к настоящему, не к самодельному, Богу!
СМРАХ: Это все бессилие, пустые слова.
НЕСМРАХ: Бессилие? Но вашему роману с пустотой от силы сто лет, а роману человека с Богом - тысячелетия. Если в тебе есть хоть капля ума, то ты должен почувствовать разницу.
СМРАХ: Ты бряцаешь количеством, это смешно. Мы - в начале. Мы потому и пришли, что ваше количество провалилось. Люди и сейчас те же, что и при Калигуле..
НЕСМРАХ: Но от вас и за сто лет все качество - лишь стелющаяся гарь... Вы гордитесь тем, что разрушаете мифы, но вы плохо знаете человеческую природу: ваши ученики тут же начинают сочинять новые мифы, неизбежно мелкие, местные, так сказать субкультурные, ставя на место Бога божка вроде тебя.
СМРАХ: Так и должно быть! Я - сверхчеловек.
НЕСМРАХ: А, ну ясно, песня знакомая!
СМРАХ: Таких, как я, хотел видеть Ницше.
НЕСМРАХ: Приехали. Коли Ницше, молчу.Тупик. Снимаем шляпу пред светлой памятью.
СМРАХ: Тебе нечем крыть.
НЕСМРАХ: Крыть всегда нечем, когда тебе показывают язык, ибо это уже другой язык. Играй в свои бирюльки: революция продолжается. Граунд и андеграунд меняются местами, как ванька-встанька. Сначала были огонь и кровь, теперь их оборотная сторона - смех. Ты бессмертен, пока длится этот исторический перевертыш. Я пою тебе комплимент, ты - саламандра революции. Твое тело сгорает в огне и крови, а твой смех корчит тела несчастных наследников огня и крови, пожирателей гари, жителей золы и пепла. Они выросли, не зная чистого воздуха, их астматические грудные клетки содрогаются спазмами квазидыхания - они все еще смеются... Слышишь, вон хор современных сирен поёт твою славу - литероеды всех стран, соединяйтесь! Они и сами выросли на пепелище, эти несчастные певуньи, им тоже мнится, что они свободно дышат...
СМРАХ: Ну а сам-то ты разве не на пепелище вырос?
НЕСМРАХ: А кто спорит?
СМРАХ: Тем не менее ты говоришь так, словно ты один свободен.
НЕСМРАХ: Ну их-то точно свободней...
СМРАХ: Певуний?
НЕСМРАХ: Да, сирен.
СМРАХ: Чего ради?
НЕСМРАХ: Того и ради. Ума ради. Знаешь, что такое свобода?
СМРАХ: Ну?
НЕСМРАХ: Свобода есть разум.
СМРАХ: Фи!
НЕСМРАХ: Ты эти дикарские междометия брось! Не фи, а разум. Не рассудок, которым вы свои научно-художественные конструкции да дисеры мастерите, а разум.
СМРАХ: Так что же это такое?
НЕСМРАХ: Сейчас объясню. Ваши конструкции и диссертации, ваши находки и открытия - внутри времени. Время подгоняет вас как слепых лошадей. Разум же есть то состояние сознания, которое выводит за пределы времени, и человек, наделенный им, стоит вне потока, вас несущего. Вы - внутри пения, но только он, стоящий вне, может оценить это пение, он слышит, как вы фальшивите. Если угодно, этот разум и есть, выражаясь вашим жестяным жаргоном, - трансценденция.
СМРАХ: Ого!
НЕСМРАХ: Что и остается тебе, как не глупое "ого"! Так вот, насчет пределов. Один не то шиз, не то просто жулик, страшно современный, написал книгу "За гранью извилин" и стал, за хорошую деньгу разумеется, разных несчастных от извилин спасать. Так вот у него это жестяное словцо - сиречь трансценденция - с точностью до наоборот выражает путь от ощущения времени до вашей счастливой лотофагии. И верно - погружение в животное состояние и есть погружение внутрь времени, а значит погрузившийся времени не ощущает, потому что он поглощен им, он сам - частица времени. Хитрый шарлатан поменял местами время и вечность, и слепенькие клюнули. Но только человек разума приближается к вечности.
СМРАХ: Слова, слова...
НЕСМРАХ: Конечно, слова - потому что вы думать разучились. Ваши головки забиты лишь игрушками и самопревозношением. Вместо смелости ума - каприз, что, как известно, есть черта детская и отчасти девическая; вместо стройки - песочник; и так далее.
СМРАХ: Пустота! И божественная игра младенца!
НЕСМРАХ: Сколько крови...
СМРАХ: Зануда!
НЕСМРАХ: ...прольется под ваш детский лепет!
СМРАХ: Все равно ничего нет.
НЕСМРАХ: Ладно, инвалид века, играйся! Не я твоя смерть. Но за тобой придет неблагодарная жизнь...
СМРАХ: Подумаешь!
НЕСМРАХ: ...и ты поймешь тогда, что я был еще далеко не худшим собеседником.
СМРАХ: Vale.
НЕСМРАХ: Валяй!
Оба умолкают, СМРАХ в центре, в куче песка, НЕСМРАХ с краю, на бортике песочника.
Хор ЛИТЕРОЕДОВ в отдалении (поёт):
Смрах!
Хармс!
Мархс!
Мрахс!
Трахс!
и т.д.
ТРЁП III
Ползут к песочнику один из земли, другой из-под земли.
Стараются перегнать один другого.
ГРАУНД: Щас мое время!
АНДЕГРАУНД: Нет, мое время!
ГРАУНД: А тогда было мое время!
АНДЕГРАУНД: Нет, мое время тогда!
ГРАУНД: Его время!
АНДЕГРАУНД: Когда?
ГРАУНД: Тогда!
АНДЕГРАУНД: Нет, сейчас. То есть, тогда.
ГРАУНД: Когда?
АНДЕГРАУНД: Где?
ГРАУНД: До каких пор?
АНДЕГРАУНД: Он - мой!
ГРАУНД: Нет, он - мой!
АНДЕГРАУНД: Как - твой?!
ГРАУНД: Мой! Теперь я!
АНДЕГРАУНД: Нет, я!
ГРАУНД: А кто я?!
АНДЕГРАУНД: Да я - я, а не ты теперь!
ГРАУНД: Но я же ведь я!
АНДЕГРАУНД: А я тебе кто?
ГРАУНД: Ты?
АНДЕГРАУНД: Я!
ГРАУНД: Ты - это ты. А он - великий!
АНДЕГРАУНД: Он - мой великий!
ГРАУНД: Нет, мой!
АНДЕГРАУНД: Мой!
ГРАУНД: Щас дам в морду!
АНДЕГРАУНД: Я те сам дам! Он - убийца!
ГРАУНД: Он - гений!
АНДЕГРАУНД: Ты - убийца!
ГРАУНД: Я - гений.
АНДЕГРАУНД: Нет, я - гений! А ты - говно!
ГРАУНД: Сам ты говно!
АНДЕГРАУНД: Эй, щас дам в морду!
ГРАУНД: Я сам те щас дам!
Дерутся. Все скрывается в пыли.
Хор ЛИТЕРОЕДОВ в отдалении (поёт):
Мрахс! - Мрдас! - Трахс!
Мрахс! - Мрдас! - Трахс!
Мрдас! - Трахс!
Мрдас! - Трахс!
Драмс!
и т.д.
ТРЁП IV
Все вокруг песочника.
ГОЛОСА
1-Й: Фью! Сколько народу! А что тут, собственно, происходит?
2-Й: Да черт его знает!
3-Й: Но что-то же происходит?
4-Й: Да в том-то, кажись, и дело, что ничего и не происходит.
5-Й: Как ничего? Не-ет, что-то такое есть.
6-Й: Интеллигенцию судят.
7-Й: Кто судит?
8-Й: Ну, вот эти все. Мы.
9-Й: Кто мы?
10-Й: Да толпа эта вот.
11-Й: Так ведь нет никакой интеллигенции.
12-Й: Да что-то от нее, вроде, чуть-чуть осталось.