В сети много монстров стишкосложения (заметьте - не стихосложения, ни чего бы то ни было). Стихосложение - это вопрос вообще отдельный. Так же, как и качество текстов в сети. Ну так же, впрочем, и стишкосложение. Есть мастера, есть гипермастера строчить столбиков. Пишем - выбрасывая свое из себя настолько сильно, что вместе с мыслями вываливаются и кишки. Пишем и кричим, - точно так же "занято" кричат. Я бы еще сказал: есть класс стишкослагателей, которые одной рукой стучат по клавиатуре, а другой держатся за яйца - это, типа, как за поводья (мы поедем мы помчимся...) Все верно. Стишок же - это тоже полет. Только пространства мало, как в кабине корабля "Союз", и приходится постоянно лавировать.
О некоторых стишкослагателях я писал.
Теперь поговорим об Эбботе, человеке, который едет на оленях по просторам си. Больше он нигде, впрочем, не едет, да и не поедет. Есть такая вещь - как односайтовость. Нашел свою избу - сиди, не высовывайся. А то пойдешь по другим местам - а там ты и нафиг никому не нужен.
Типа - в нашем колхозе - все в единственном экземпляре. Один - гармонист, один - дудочник, один - председатель, один - поэт. Это ничего, что поэт - в колхозе. Зато на селе других нет, а стало быть, один такой - вроде, как и звезда. И классно. И в город ехать не надо. Там-то ты никому не нужен.
Полный текст статьи читать здесь