Над бронзой поставцов струящееся пламя...
   Горячий воск не обожжет протянутой руки.
   Играя в полутьме старинными словами,
   Сплетает ритмы и стихи сказитель в забытьи.

   Как грань времен тонка, пока звучит баллада, 
   И в пляшущем огне свечи, на сером камне стен
   Проступит грозный меч бесстрашного Роланда 
   И Мерлина дохнет холодной тайной тень.

   Но трезв и зол рассвет за стрельчатым оконцем.
   Как тусклы лица и глаза в холодном свете дня!
   Вонзает утро меч безжалостного солнца,
   И меркнет волшебство струны и вещего огня.

   Пусть непрогляден мрак мятущихся столетий,
   Но горнов древней славы зов не заглушить векам.
   И снова в поставцах мерцают, тая, свечи,
   И льнут из дерева клинки к мальчишеским рукам.