...Я сижу в кабаке, слушаю то, что многие не могут переваривать. Шумно. Скучно. В среду вечером; так что не выразить. Здесь будет в скоре найдено "Сокровище", мое сокровище. Оно вообще не мое, да и Я не его вовсе, но те три дня счастья, что он подарил, были сказочными. Я не питаю к нему " ничего". Даже правильнее сказать "ничто". Но в силу своих "скудных чар Скорпиона" и маленького таланта я заставила его поверить, что может чудно отразиться на моем мироощущении. И все же он не тот... Не суть, фигня.
...Кабак довольно интересный, возраст все тот же- 16-18 лет. Счастье - когда ты можешь выбраться из этого возраста. Я не единственная идиотка, вот какой- то молодой человек приперся в деловом костюме. Праздник, что я могу остаться незамеченной в этом маленьком уголке, где нет ни сокровища, ни кота, ни всех остальных. Правда, один из них меня все-таки заметил.
... Пепельницу поменяли быстро (один бычок). Не много ультрафиолета, ярких красок (блин, такой же была в возрасте этих девушек, сидящих на карнизе). Столовая столовой. Однако, вовсе неплохо.
... Лимон утонул в коньяке и превратился в дым, вдребезги разбивший стакан, как аквариум полный от моей любви...
Удивительно, но сейчас мне положили два кусочка лимона на мой коньяк; я утопила один из них, загадав желание, увы, несбыточное.
....Коньяк обладает свойством растекаться по стенке, также как жизнь течет по своим законам, оставляя лишь капли, которые мы глотаем с наслаждением, словно выпиваем по глотку коньяк десятилетней выдержки . . .
Что чувствует человек перед выступлением? Сокровище внешне спокойно, уже с пивом, смотрит в мою сторону потерявшимися глазами, ищет что-то, находит, начинает настраивать гитару...
Диалог:
--
Ты там сидишь?
--
Да.
--
А чего так?
--
Нет желания вытаскиваться отсюда.
Я увидела вещь похожую на пневматику, но только с очень длинным стволом.
Мои глаза раскрылись.
--
Что это?! - с ужасом спросила.
--
Стойка для микрофона.
...Так вот, я про лимон. Он уже там сдох в моем коньяке. Лишь одна только долька. Сейчас я найду...
Я поняла, почему я назвала его Сокровище. Буквально перелистнув пару страниц ежедневника, нашлось очень милое стихотворение, с белым текстом:
..."Сокровище" в туманных ветрах разбушевавшейся бури закрыло глаза мне от испуга...
И в море... Дождь по ступням,
На них бежит струя, течет к ветрам, словно напалм,
Разрывающий деревья в лесах.
Страх, маленькими каплями бежит по моим венам
Где твоими устами прошептывает твое имя смешной лесной кот,
Гуляющий по тропкам моей души, творит свои не хитрые дела....