На полке стояли две старых книги,
Одна была мудрой, толстой, красивой
И лишь не была почему-то счастливой,
Другая же тонкая, бледная, глупая
От счастья вся светится аж почему-то.

Решила спросить у тонкой толстая:
"Скажи, почему ты такая счастливая?
Мой автор, поэт, написал, что раз глупая,
Раз некрасивая, тонкая, бледная,
Значит должна быть ты очень несчастная.

Вот если была б ты как я: мудрой, красивой,
То должно было б тебе быть счастливой".

От злости красным вся пылая, открылась книга, отвечая:

"Смотри-ка умная какая, она прекрасна, я плохая.
Твои листы давно пора скурить,
А переплетом печку истопить!
Кто право дал тебе меня стыдить?

Твой золотистый переплет такого права не дает,
Твой оборзевший стихоплет нахально на меня плюет,
Твой автор - полный идиот, который вечно чушь несет!

Да ты сама хуже него, не понимаешь ничего.
Да дура ты, чего там говорить.
Я очень счастлива, и не тебе меня учить!"

Обиделась счастливая книжонка
И отвернулась, подперев бока,
Глупее толстой дуры нету дурака,
В печи бы ей, толстухе, заживо гореть! 

Не та несчастна книга, которая глупа, 
А та, которая мечтает поумнеть.
                                     20 января 2008 г.