А нам, попробовать бы о счастье написать..."

Он жил и вдруг упал
И жизнь свою сломал,
Казалось, что не встанет он,
А он назло  вдруг взял и встал.

И света нет - лишь темнота,
По сердцу боль кривой прошла.
Не видит глаз, любимых лиц.
И глушит плач шуршанием страниц.

Писал, как мог
И сколько мог, писал,
И стало всем понятно,
Как, зачем он встал.

Я восхищаюсь мужеством таким,
А мы все пишем:
"Любим - не простим..."
А мы смогли бы?
- Я бы не смогла! 
Ведь только и пригодны, что писать:
Любовь мертва!