НЕСУЩЕСТВУЮЩАЯ ПОЭМА


Я остаюсь таким, как был,
А был не храбрый. 
С поникшей лысиной ходил
И часто наступал на грабли.


На красный свет стоял столбом, 
А на - зелёный - вперебежку... 
Так приближался к цели прежней - 
Быть незамеченным ни в чём.


Пришли другие времена, 
Потоки нового, бурля,
Влекут иных в иные дали, 
А я застрял, как в Магадане, 


Когда, из-за отмены рейса,
Куняешь пауком в углу,
А на тебя глядит Куняев
С обложки грязной на полу.


Нелёгкая, видать, судьба, 
Нелётная в душе погода,
Стремлюсь на зов - но нет прохода,
А, значит, кличут не меня. 


Не зван, не признан и не прозван,
Как уголёк в чужом костре, 
Я догораю, будто ёлка, 
На самозванном Рождестве.


На перекрёстках и развилках
Стою я, как в печёнках вилка,
Как столб стою, как сноп, как сноб,
Но постепенно, лишь сознанья 
Касались ересь или гнев,
Я снова убегал в созданье
Несуществующих поэм. 


МОНОЛОГ


Какая там любовь - сплошные муки!
И стынут в горле нужные слова.
Кладу на грудь твою пустые руки, 
Чтоб жизнь вернуть, которую взяла.


Но в пустоте, как в затаённом гневе, 
Не сыщется полезных величин. 
Я слышу приглашение к обедне 
И понимаю: зван я не один.


И дело не в сопернике - он тоже
Измучен неизвестностью, как я.
Ты хороша... Так хороша, что Бог лишь
Назначит встречу, не спросясь тебя. 


БЕЗ НАЗВАНИЯ


Я убываю в неизвестность, 
Я убиваю время зря.
Я, как солдат, сдающий крепость, 
Тем, кто сейчас сильней меня.


На возвращенье нет надежды, 
Но, как в клубке пустых угроз, 
Ещё не смеженные веки
И недовысказан вопрос.


Всё стихло. Шелестит солома,
Скирдой вознёсшаяся вмиг,
И шаг, рассеянный и робкий,
Бредущих к жизни торопыг.

Борис  Иоселевич