Со мной не разговаривают стены.
Вы думаете, я сошла с ума?
Нет, нет. Лишь чаша отчуждения
В моих руках до краешка полна.

Она есть как бокал вина -
Сухого, старого, с знакомым вкусом.
Её я пью - и вот уже пьяна,
И прикрывает дымка сна меня своим бурнусом.

Я путаюсь в нём. Стены всё молчат.
Молчат картины, белые обои.
Молчат. Но их холодный взгляд
Кинжалом отчужденья колет.

Кинжалом отчужденья.... Это что?
Спросите же меня! И, может, я отвечу,
Что это яд и серое ничто,
Что отравляет в сердце веру в вечность.

Я, может, промолчу. Не обвиняйте слишком.
Вы помните, я ведь пила из чаши.
Наверное, глотнула отчужденья лишку -
Ведь стоит пить начать - и больше ничего нет слаще.

Вот видите как порождает отчужденье отчужденье?!
Как привыкаешь постепенно, сам становишься другим?!
А ведь всего-то надо стать чуть-чуть добрее,
И чашу эту об пол бросить, и пить не дать другим.