Аннотация: Правильным ханжам вход строго воспрещён.
Если всё время идти на юг, то когда ни будь, обязательно станет тепло. Эта мысль меня занимала давно с самого детства, сколько помню себя. Я даже помню момент, когда она пришла мне в голову, хотя, может быть, это совсем неважно. Когда стая скворцов гигантской тучей закрыли собой полнеба. Живая лавина шумно вибрировала и меняла свои контуры, резко, непонятно, агрессивно. Но всеобщий хаос был подчинен единой цели, они все летели в одну сторону. Я был поражен этой дикой, необузданной красотой, спросил маму:
- Мам, а куда они так торопятся?
- На юг, - ответила она, как всегда, лаконично.
- А что они там будут делать?
- Там тепло...
- А здесь?
- А здесь, скоро будет холодно.
Вот и сейчас этот вибрирующий зуд в памяти, лавина трепещущих крыльев улетающих прочь скворцов. Ноющая истома от навязчивой мысли; вперед, скорей с ними, на юг... Подняться с дивана, бросить незапертой дверь, спуститься по лестнице, выйти за город, за лес, в пустыню, идти долго, идти до изнеможения, до кровавых мозолей, к солнцу, пока оно не запечет точно в затылок. Я знаю точно, там будет всё не так, всё по другому, кроме почти такого же зуда и щемящей тоски по обратной дороге...
Стоп! Опасные мысли. Вдруг придавит вновь, крутанет, вывернет на изнанку и бросит в путь? Так бывало не раз. Я так уже делал! Что нужно, в тёплых краях, птицам? Чтобы потом пронзительно захотеть вернуться.
