Однажды, много лет назад, внезапно умер мой папа и меня, что называется, бомбануло: я начала писать рассказы. Поселилась на СИ, постигала творческие азы, участвовала в конкурсах, посвящала любимому занятию большую часть свободного времени. Оборвалось все после ухода мамы. Вот так странно сложилось. То, что ещё недавно было интересным, важным - утратило смысл. Почти. Тяга к сочинительству, именуемая графоманией, не даёт спокойно жить, вылилась в формат баек, эссе, обзоров понравившихся
Прототипы героев близкие мне люди. Пережившие подобные события, не могут спокойно обсуждать эту тему, прячут воспоминания от самих себя. Этим рассказом я хочу вселить надежду в тех, кто отчаялся, перестал бороться, верить и ждать. Что в этом случае может быть лучше реального примера?