Однажды, много лет назад, внезапно умер мой папа и меня, что называется, бомбануло: я начала писать рассказы. Поселилась на СИ, постигала творческие азы, участвовала в конкурсах, посвящала любимому занятию большую часть свободного времени. Оборвалось все после ухода мамы. Вот так странно сложилось. То, что ещё недавно было интересным, важным - утратило смысл. Почти. Тяга к сочинительству, именуемая графоманией, не даёт спокойно жить, вылилась в формат баек, эссе, обзоров понравившихся книг, рифмы.
Что не поэт я - знаю точно,
но только мысли иногда
приходят дружною толпою
и в рифму строятся слова.
Пишу для себя, о чем хочу, когда хочу. Я не люблю социальные сети, мне нравится мой тихий уютный уголок на СИ. Когда-то я стремилась сделать свой раздел популярным, теперь меня это заботит гораздо меньше, хотя, конечно, приятно, что мое творчество находит читателей. Спасибо всем! И прошу не судить строго за ошибки, я стараюсь, но русский язык был для меня самым трудным предметом. Поэтому, крокодил поёт, как может. :))