Нарывает душа, как заноза,
Ноет, тянет, как в шторм якоря,
И сочится сукровицей - прозой,
Заставляя писать втихаря.

Среди ночи, на кухне закрывшись,
Я по клавишам бью, как по ней.
Раньше думал, что пообвыкшись,
Загрубею и стану сильней.

И не будет меня так дербанить,
Будто зуб, что забыл полечить...
К черту всё - продолжает кровавить,
И неровною строчкою нить

Слов, как бусы у папуаса,
Как врагов и добычи клыки,
Всё ложится, кривая, зараза,
Норовит уползти из руки.

И поэзию давит по капле,
Ненадолго даря легкоту,
И не аисты - серые цапли
Рифму носят, обычно не ту.

Я от злости и боли кривлюсь
И кривляюсь: как шут, как паяц.
Как ромашка: "свихнусь", "не свихнусь..."
Оттого и стучу - клац, клац, клац.

Потому что боюсь не успеть,
Сплюнуть всё, что в душе намутило.
И пытаюсь пропеть, прохрипеть,
До того, как взовьётся кадило.