Кипящий асфальт рисовал мою жизнь,
Ораньжевым светом на дне темноты,
Осень настала - проснулась во лжи,
О небо асфальта вверх бились дожди.

Я отпускал, меж цветов белизны,
Как голубей, твои вещие сны,
Ярко цвели, воплотившись, мечты,
Я распускал их, мне сны не нужны...

Deward's плавил лед, этот полет,
Над жизнью асфальтной, буд-то не в счет,
В размякшие листья, милым лицом,
Первым, холодным, осенним дождем,

Мне разговоры, мне мысли, мне сны,
Мне о свободе, о жизни, любви...
Зачем мне? Я ждал, а лифт не спускался,
Зачем все писал, что губами шепталось?

Зачем я читал от души незнакомым,
Им, из асфальтовой жизни бесплодной?
К чему украшал депрессивность застолий?
Слов, что сгорали огнем, мир не понял.

Слово, как быть должно, станет тем делом,
Этою осенью, или, что следом,
Губы мои, краснея, шептали,
Пальцы волной, синей пастой писали,

С мокрых плакатов, капли текли,
Играл живо в них свет той стороны,
Как я взрывался, всем лил лучи,
Ты и никто не видел любви,

Я все прощаюсь, гудит шепот губ,
В односторонности я не вдохну,
Пальцы писали, строчки сгорали,
То, что вне слова, я умолчу...

В слове же вижу ваш странный суд,
не вы, да слова мои трижды убьют,
Меня, дождь, асфальт, и, проклянут,
За знания блеск, за жизнь, что люблю...   
                                          02.09.2008 г. 

                                         (С) Copiright Ильинский Тимофей Игоревич