Я видел картину художника,
 он
Рисовал без кистей, 
и без масел.
Шедевр его был, без лести
 - прекрасен,
Он наполнил огнем мой поблекший
 эон.

На картине той был разлит
 небосвод - 
Из лазурного атласа будто 
ткань.
Или нет. Или то было
 - старый грот,
А внутри хмурый путник, одетый
 в рвань.

Проходил мимо стойки за часом
 час.
На картине той - тени дома
 напротив,
Избежавшие темноты
 подворотен,
Присосавшиеся к оболочкам
глаз.

Я стоял бы так вечность,
 стон позади,
Заставил меня оглянуться
 едва ль.
От звука падения сжало в груди,
Но сегодня мир - космос, а я 
 - дюраль.

Но когда холст вдруг вспыхнул, и хлынул
 дым,
Я к раме прильнул, защищая,
 как мог.
И увидел вблизи, что те тени
 - мы,
А внизу подпись автора, тушью
 - Бог.