Омертвели наброски стихов.
Потеряли - и место, и время.
Из разрозненных, вялых цветков
Собираю венки. Бремя.

Вот вчерашняя строчка, она —
К сегодняшней льнет без сцепленья,
Астенична, душевно больна.
Скучно, скучно искать вдохновенья..

Терпкие чужие перебирая имена
Страстными стертыми стонами,
Врать себе — пустая вина, —
Перебьемся поклонами.

Где-то здесь между строк был —
Смысл. Навязчив, и нем, и гибок.
А когда-то ведь отрок жил —
И не ведал своих ошибок..
  
17-01-2007 21:30