Аннотация: как быть, если нельзя любить, а не любить не можешь? Если что, это НЕ призыв к действию, а даже напротив - попытка убедить не совершать непоправимых ошибок
он шел... Нет, скорее брёл куда то сквозь чащу, выбирая самые колючие, самые непроходимые заросли. Он шел сквозь них и шипы разрывали одежду, терзали его тело... Но боли не было. По щекам скатывались слезинки, замутняя взор. Но это было не важно, потому что было всё равно куда идти. Точнее всё равно некуда было идти. Сил уже не оставалось, но эта измождённость не была результатом физической усталости - сердце, раздираемое смятением и болью, забирало все силы.
В голове не было мыслей, лишь стучало, отдаваясь тупой болью в виски одно слово: "судьба, судьба, рок, судьььбааа, рооок, судьбароок, судьбааароокк....
Наконец ноги сами вынесли его на открытое место. Он даже на миг удивился, осознав, что вышел из непроходимой чащи на берег реки. Лёгкая рябь ленивого течения и разгорающийся багровый закат в пол неба, вновь сжали сердце тоской.
- Почемуу?!!! Почемууу?!! - он кричал, вопрошая у Неба и у судьбы, но лишь эхо было ему ответом.
Привычная мысль, что лучше умереть, чем продолжать ТАК жить на этот раз находила отклик в сердце - оно начинало биться в такт этой мысли....
"что я делаю? обратной дороги уже не будет...." - здравый смысл подал голос. Но в ответ грустно и мрачно усмехнувшись, он достал нож и мгновение полюбовавшись совершенством клинка, полоснул себя по руке. Рассекаемая плоть ужалила болью и, словно ленясь, из разреза потекла кровь. Она не брызгала по сторонам, просто текла, мерно капая с руки на землю.
Не так. Слишком просто и безболезненно... Боль разрываемого чувствами сердца заглушала боль от разреза.
- прости меня милая... прости за то, что встретила на своём пути... прости за то, что я полюбил тебя... прости за то, что не смог вытравить, вырвать свои чувства к тебе... прости за то, что не смог избавить тебя от страданий.... -- горько усмехнувшись, он продолжил про себя - я ведь хотел уйти с тобой вместе... но ты живи, я же ухожу из твоей жизни... так будет лучше... так будет лучше.... нам было хорошо вдвоём... слишком хорошо...
СУДЬБА!!!!! - он срывается на крик и грозит небу кулаком, и брызги крови щедро разлетаются вокруг - судьба, почему ты сделала так, что мы не могли принадлежать друг другу??.. для чего нам было встречаться, если каждое расставание порождало муку от мысли, что мы не можем быть месте, что у нас нет общей судьбы?? Так будет лучше... я ухожу, а ты живи...
Он смотрит на совершенные формы клинка, но они затуманены слезами... прикладывает клинок к горлу - сюда?? нет... разрывает остатки одежды на израненной и кровоточащей груди - нет это слишком просто... От потери крови начинает кружиться уже голова, но он нашел то что искал - грубый камень. Сердце стучит, словно клубок колючей проволоки пульсирует в груди - "лучше умереть, чем так жить, лучше умереть чемтакжитььь..." Прекрасная сталь, изумительная заточка, совершенная фора клинка... это настоящее произведение искусства, выполненное мастером. Пусть его рукоять проста и нет на клинке затейливых узоров - он совершенен. Совершенное воплощение орудия убийства, предназначенное рассекать, колоть, резать... Такому орудию узоры и украшения излишни - его суть и предназначение лишь в том, чтобы нести смерть и раны. И сейчас клинок, отбрасывая совершенной полировкой багровые блики закатного солнца, грубо, варварски уродовался на камне. Жало клинка иззубрилось, от заточки не осталось и следа...
Он ведёт зазубренным клинком по груди: медленно, неохотно плоть разрывается тупым лезвием... Да эта боль хороша, её можно пить, в ней можно купаться, она вытравляет чувства и боль из сердца.
Да, так правильно...
Со словами "будь счастлива милая" лезвие входит в бок - после короткого замаха и вспышки страха. Страха плоти, вспышки инстинкта самосохранения, протестующего против такого надругательства над телом. Глупое тело... зачем ты борешься за жизнь, если он хочет умереть? Ты думаешь, что сможешь победить его волю?
-- да... так правильно... чувства надо вырывать с корнем, даже если это больно...
из прокушенной насквозь губы течет кровь и рука порывается остановится, отдёрнутся, отбросить нож, и в глазах темно от боли, и мыслей больше не осталось. Да... дальше... Рука движется вперёд влекомая волей, что сильнее естества и клинок режет уже живот, разрывая тугие мышцы, кишки... А потом он падает лицом вниз - силы его окончательно оставили. Даже силы воли не хватает, чтобы побороть сокращающееся тело и резать дальше. Он умирал долго корчась в агонии, его внутренности мешались с землёй. Но потом всё прошло. Вместе с красками мира ушла куда-то боль, осталось лишь умиротворение. Боли не было. Сердце, остановившись, прекратило его терзать муками. И с мыслью "милая..." наступил покой....
Молодая госпожа сидела на веранде, на лакированном столике стоял травяной чай, и она лениво обмахивалась веером, вокруг сновала прислуга, напротив сидел когда-то в прошлом любимый муж...
- ты представляешь, дорогая, сегодня утром у реки нашли какого то бродягу - он безумец, покончил с собой, вспоров живот. Вот дурак... --вот дурак - словно эхо она повторяет....