Там, где души бескрайнее кружево - 
в утреннем небе плывут киты,
демонов дюжина чистит оружие,
ползают огненные кроты.

Там, где любая стужа заслужена -
через потоки неспящей воды
полупостроены, полуобрушены
невозведённые слов мосты.

Что превратило в шамана воина? 
На полпути развернув коня
Он улетал, превратившись в ворона 
И колокольчиками звеня.

А поутру на вопросе "надо ли?"
Связи запутанные - просты
Демоны вспыхивали и падали,
сами себе зажимая рты.

В волнах обломки и это правильно -
всякий мираж ожидает крах.
нет однозначно верного правила,
мастер мостов из меня - не ах.

Но когда снова надежда рушится,
ярче огонь и яснее суть,
через года и просторы вьюжные
между дорог проступает Путь.