Мы тут все застряли надолго, и всех рвет аж до самых корней, до самой макушки и кончиков ушек острых - от того, что происходит вокруг...
Я, довольно хрюкая для вида, от души прикладываюсь к корыту с черной икрой.
Жру.
Когда отлипаю от него - на ушах серьгами болтаются лимонные кольца, с рыла каплет выдержанным бордо.
Вкусно - страсть. Аж хрюмкаю.
На "сбег" некого собрать - все довольные, тому що на корытцах хавают.
А я пытаюсь загребать это все копытами черное... и прям воротит.
Не люблю икру, лимоны, фуа-гра, белые трюфели, бордо...
Не мое это все.
Мне бы, ну не знаю, грибочков свежих. Чтоб дождь такой грибовный сквозь радугу поморосил, а следом и солнышко и, значит, благорастворение духов...
Но кто ж нас отпустит в лес по грибы?! Повсемест колючка.
У нас же кораль и курень.
И больше ничего.
А так смотришь за колючку, и вроде тоже цивилизация. Роботеки ети, значит, скачут на своих воздушных подушках. И вдали город мерцает огнями. И огни реклам, и цивилизация. Кактусы красивые такие. Вольные. Чтоб их...
А мы тут жрем черную икру и трюфелей.
Жрем. Потом возвращаемся по лежанкам и потребляем с триде-визора.
Тут тебе что угодно - и про японскую герцогиню Изамуру, и про английского верного самурая Шарпея, и про любовь, и про дрожание ресниц на фоне завесы дождя...
Только, знай, рыла почесывай копытом, да смотри, да хрюкай от души. И жри.
Сытно так... А оно там, триде-видение, значить, пердает нам, по оптоволоконному каналу. Для услад.
Попелюшка на пару тяжек, а стремает что хоть уработайся в щщи, но все равно жа хлам...
Кросавчик ли я буду, тягая такую замануху? Ниразу.
Чтобы отчебучить-то, а?
Али свинтить?
После заката на общем курене старшой свинорыл слюной брызгает, ушами поводит: мол ты, дурак, леваницанер...
А хоть если бы и дурак.
Для того ли дадены в этот мир?
Чтобы хрюкать и жрать? Услаждаться Изамурой?
Завтра же сбегу, как есть сбегу.
И черт бы с ней, с этой фуа-гра и бордом...