Был молодым, играл с огнём,
Бывало так, что обжигался.
Но боль прошла, и всё путём,
И вновь на пламя нарывался.
  Скорей хотелось повзрослеть,
  Хотя мне юность не мешала.
  Года прошли, что зря жалеть,
  В былом осталось их немало.
По жизни падал сколько раз,
Но сил хватало, поднимался.
Растратил что-то, что-то спас,
Встречал кого-то и прощался.
  Мы дней ушедших не вернём,
  Проходят годы, мы стареем.
  Кто знает, сколько проживём,
  Знать наперед всё не сумеем...