Моими сделан он руками,
Из рук отправился в полёт.
И вот уже под облаками,
Бумажный, белый самолёт.
  Летит порою он кругами,
  То птицей, дивною, парит.
  Боится встречи с деревами,
  Упасть куда-то не спешит.
Летать он долго не умеет,
Что вышло так, не виноват.
Зато в полетах не робеет,
Летать по небу очень рад.
  По нраву небо с облаками,
  Он отправляется в полёт.
  Моими созданный, руками,
  Бумажный, белый самолёт...